Claude Berri (1934-2009)

Hoy murió Claude Berri (nacido Claude Langmann), uno de los nombres clave del cine francés de los últimos 40 años. Productor de éxitos inmensos, como Bienvenue chez les Ch'tis, el mayor éxito de taquilla francés de 2008, pero también de filmes de autor (Rohmer, Pialat, Techiné, entre otros). También actuó y dirigió cintas como Jean de Florette, Manon des sources y Germinal, sus títulos más prestigiosos.

Pero su mejor cinta es El viejo y el niño (1967), su primer largometraje, que es la crónica de la amistad entre un viejo (el maravilloso Michel Simon) antisemita, antibolchevique, antiliberal y simpatizante del Mariscal Petain, y un niño judío, al que sus padres dejan con una familia campesina de Grenoble para protegerlo de las amenazas de deportación y exterminio durante los días de la Ocupación.

Ignorando la identidad del niño, el viejo lo cuida, juega con él, establece una complicidad profunda. Más allá de las ideas, las teorías y los postulados políticos, el viejo se revela como una persona entrañable y Berri recuerda un episodio de su infancia, cuando era un niño judío refugiado en una familia de católicos gentiles que no veían con malos ojos al gobierno de Vichy.

En impecable blanco y negro, El viejo y el niño es a la vez evocativa y fascinada por capturar el presente encarnado en instantes de felicidad que la cinta expresa en viñetas simples y de gran belleza. Los episodios de la pareja de amigos jugando en el columpio o del viejo escuchando las emisiones de la BBC o persiguiendo, como malvado bolchevique, al pequeño para "matarlo" y "comérselo" tienen un costado entrañable y a la vez dramático, teniendo en cuenta el momento en que transcurre la acción.

En el momento de su estreno, Francois Truffaut apoyó el filme desde el prestigio que le daba su figura de "hermano mayor" y cineasta consagrado de la Nueva Ola. Tal vez, más allá de su entusiasmo por la película, tuvo otras razones de fondo para hacerlo: el cineasta de "Los 400 golpes", desde la niñez, mantuvo también su verdadera identidad oculta. Nadie debía saber, en esos años de antisemitismo creciente, que era hijo de un judío.

Ricardo Bedoya