miércoles, 11 de agosto de 2010

Armando Robles Godoy (1923-2010)

La mejor manera de recordar a un cineasta es hablando de sus películas o mostrándolas. En este post van las fichas comentadas de 5 de los largometrajes realizados por Armando Robles Godoy. Los textos fueron escritos para la edición del libro Un cine reencontrado. Diccionario ilustrado de las películas peruanas. La restauración de sus películas es una tarea pendiente.
Ganarás el pan

Ficha técnica
D: Armando Robles Godoy,
G: Armando Robles Godoy.
P: Inti Films S.A., Vlado Radovich.
I: Edwin Mayer, Mary Francis, María Emma Arata, Pepe Miranda, Pablo Fernández, Ricardo Tosso, Edith Louthiau.
Narración: Pedro Gassols, Ina Barúa, Pedro Mansilla.
C: Juan Antonio Caycho.
M: Enrique Pinilla.
Ed: Atilio Rinaldi, Oswaldo Altamirano.
Duración: 105 minutos.
E: San Martín, Metropolitan, Ambassador, México, City Hall, Bellavista, Visión, Premier. 7 de julio de 1965.

Argumento
Un joven de la sociedad limeña, de vida muelle y disipada, va a recibir una herencia, pero una claúsula testamentaria le impone una condición: antes de recibir el legado debe recorrer la geografía del Perú, conocer el país, y ver la forma en que los peruanos explotan la naturaleza y producen riqueza. Emprende un largo viaje de dos años que lo lleva por todas las regiones del país, mientras observa la agricultura, industria, minería, comercio y aprende las múltiples maneras con las que sus compatriotas se "ganan el pan".

Citas
"... Ganarás el pan es un "caso", un valiente y laborioso ensayo de un grupo de peruanos que intentan el enorme esfuerzo de producir un cine que tenga rasgos propios (...) Con una fotografía buena a ratos y menos buena a otros, empleando técnicas, maneras, en las que fácilmente reconocemos la mano de conocidos directores europeos de vanguardia. Robles Godoy y su equipo han fabricado un interesante documental sobre el país y aunque han tratado de equilibrarlo con una idea argumental definida, la totalidad del film está afectada por una suerte de indefinición en sus propósitos (...) Podemos, pues, hablar de esfuerzo, hallazgos, buenas intenciones y decoro; pero también cabe señalar contradicciones y un recargo emotivo en el tono general que conspira contra la fuerza de las imágenes que en la mayoría de los casos se bastaban mudas y que al ser glosadas con una literatura de inspiración social poco coherente perdían su sentido original y profundo..." (Oiga, 16 de julio de 1965)

" (...) Ganarás el pan es un híbrido de film documental y de film argumental. El protagonista es un retrato analógico del propio Robles Godoy: la historia es la de un hombre joven que, para aprender a trabajar, debe primero tomar contacto con la realidad del Perú. Su aprendizaje es doble: una toma de conciencia con la realidad social y laboral del Perú, a través de sus tres regiones, y, al mismo tiempo, un conocimiento de sí mismo y de su destino. Del mismo modo Robles Godoy descubre las cualidades plásticas del paisaje peruano, su relación directa con la situación socio-económica y antropológica del hombre que lo habita, y las particularidades que de esa compleja relación puede extraer mejor su propia cámara y su actitud crítica (...)." (Alfonso La Torre. Copé, volumen 1, No. 1. 1970).

Comentarios
Armando Robles Godoy, nacido en Nueva York el 7 de febrero de 1923, hijo del músico Daniel Alomía Robles, llegó a Lima en 1933. Realizó estudios en la Facultad de Letras de la Universidad de San Marcos. A fines de los años cuarenta se radicó en las cercanías de Tingo María para participar en trabajos de colonización agrícola. Este período de su vida fue el fermento de las historias de sus películas de largometraje En la selva no hay estrellas y La muralla verde, amén de las de varios cuentos y narraciones.
A su regreso de Tingo María, fue periodista del diario La Prensa, donde ejerció la crítica de cine entre 1962 y 1963. En ese mismo período, rodó tres cortometrajes en 16 mm. y color: El baile de las orquídeas -en la que cumplió la tarea de asesor técnico de un grupo de niños y adolescentes que asumieron los roles técnicos-, España en Lima y Reportaje a Ancón. Ganarás el pan, primer largometraje de Robles Godoy, empezó a rodarse el 30 de junio de 1964, con producción del actor de origen yugoslavo Vlado Radovich, llegado al Perú en 1948, el mismo año en que Robles Godoy partió como colono a la selva.
Los resultados de Ganarás el pan se alejaron algo del proyecto original del productor, que pretendía realizar un documental ortodoxo y didáctico sobre el trabajo en el Perú. Robles Godoy, que tuvo una gran libertad de ejecución, escribió una línea argumental que ligó cada uno de los episodios de la cinta. De este modo, la historia del limeño que conoce la difícil realidad peruana durante un largo viaje, se convirtió en el punto de partida de una crónica o reportaje, apenas ficcionado, sobre las actividades productivas en el país.
Los escenarios eran los de las regiones naturales del Perú, filmadas con las preocupaciones fotográficas permanentes en el cine del realizador. El crítico Alfonso La Torre las describió así:
" Como ejercicio, Ganarás el pan es la búsqueda de una versatilidad visual, las soluciones entre su cine preparado con cuidado escénico y de iluminación (las secuencias citadinas; las del aeropuerto, las de la misión colonial y la reunión testamentaria), y un cine abierto, donde los azares del trabajo documental asimilan al estilo del film la casualidad (matices de luz a campo abierto, los movimientos de personas, de perspectivas no reglamentadas, la improvisación ocasional de factores humanos o paisajísticos), en las secuencias de sierra y de la selva." (Copé, Vol. 1, No. 1, 1970).


En la selva no hay estrellas

Ficha técnica
D: Armando Robles Godoy.
P: Antara Films del Perú S.A., Roberto Wangeman Castro, Martín Rodríguez Mentasti (Buenos Aires).
G: Armando Robles Godoy, basado en su relato homónimo.
I: Ignacio Quiroz, Susana Pardahl, Jorge Montoro, Demetrio Tupac Yupanqui, Manuel Delorio, Jorge Aragón, Luisa Otero, César David Miró, Estenio Vargas, Tania Rey, Willy Griffith.
F: Jorge Prats (EastmanColor).
Ed: Atilio Rinaldi.
M: Enrique Pinilla, Daniel Alomía Robles, Temas de J.S. Bach.
D: 107 minutos.
E: El Pacífico, San Martín, Orrantia, Metropolitan, Coloso, Porteño. 22 de diciembre de 1966.
Premios: Festival de Moscú (1967).

Argumento
El Hombre, audaz y sin escrúpulos, planea y ejecuta un robo de oro en la selva peruana. Durante su fuga, en plena jungla, evoca su pasado. Por su memoria se suceden las escenas de su infancia en una población muy pobre de Lima, de su juventud, de sus andanzas por el pueblo de Ninacoca y por el bosque de piedras de Huayllay. También recuerda a la Mujer, que se le presenta tentadora y desnuda.
Mientras tanto, esa región de la Amazonia está convulsionada por una revuelta comunera, en rebelión contra los gamonales de la zona. En su aventura trata con un indio yagua, con una mujer blanca que ha encontrado paz espiritual en la selva, con un cauchero, pero también con el líder de los comuneros y un abusivo gamonal. En torno a él se traza un círculo fatal. El peso del oro terminará por vencerlo.

Citas
"... En la selva no hay estrellas no es una película "redonda", ni excelentemente lograda. La influencia, quizás, de cierto cine extranjero, no ha permitido que la película alcanzara esta categoría. Hay que recordar, el cine nacional no debe asimilar las características de un cine europeo. Por ejemplo, notamos la influencia del cine ruso en las secuencias de la infancia, protagonizadas con gran espontaneidad por parte del niño César David Miró. La influencia de Antonioni en los paseos de Ignacio Quiroz y Susana Pardahl. Del cine sueco o francés en las escena erótica. Una posible intención de "western" en la escena de la muerte del comunero (Demetrio Tupac Yupanqui).
Otro obstáculo quizás sea la gran carga literaria, y el recurso a la "voz en off" con intenciones narrativas. La utilización de varios planos de tiempo se debe especialmente a la admiración de Robles Godoy por El año pasado en Marienbad de Alain Resnais..." (Pedro Flecha. Oiga, 23 de diciembre de 1966).

"Es un intento loable (...) de rescatar, a través de una sórdida historia de violencia y de primitivas pasiones un escenario y un mundo social típicamente americanos (...) Reviste interés en la medida en que cumple esa finalidad testimonial y extrae la visión de un mundo agobiado por asfixiantes desequilibrios sociales." (Diario La Nación de Buenos Aires, citado en Un Diccionario de Films Argentinos).

" (...) el film se articula con una gran coherencia estilística, moviéndose nerviosamente en diversos tiempos narrativos y psicológicos, en distintos niveles de la realidad. Aquí hay un sello personalísimo de Robles Godoy, su film bucea y dinamiza tiempos psicológicos, pero no hace psicología ni en sus personajes, ni en su labor histriónica (...) La cadenciosa intrusión de otro tiempo en el presente, es un hallazgo de enorme belleza tensiva en Robles Godoy, que luego ha sido ejercitado por Dennis Hopper en Busco mi destino (Easy Rider), suscitando el elogioso asombro de la crítica europea (...)." (Alfonso La Torre. Copé, Vol 1, No. 1. 1970).

Comentarios
Para su segundo largometraje, Armando Robles Godoy decidió adaptar uno de sus relatos breves llamado En la selva no hay estrellas. En él recreaba, de modo parcial y fragmentario, como corresponde a toda construcción literaria, su experiencia en la selva peruana, donde radicó unos años en la condición de colono.
Con una inversión de 75,000 dólares, la empresa Antara Films del Perú, dirigida por el aviador y empresario Roberto Wangeman Castro inició, en mayo de 1966, el rodaje de esta película que contó con un aporte de coproducción proveniente de Argentina. Este consistió en el suministro de servicios de laboratorio y la participación, en el rol principal, de un actor, Ignacio Quiroz. El responsable del aporte argentino fue el productor Martín Rodríguez Mentasti, heredero de Angel Mentasti, fundador de Argentina Sono Film, una de las empresas de producción más importantes en la historia de esa cinematografía.
Hace más de dos décadas que En la selva no hay estrellas no se proyecta, en forma pública, en el Perú. No existe, pues, copia disponible de la cinta, que es, junto con Ganarás el pan, uno de los filmes de Robles Godoy que desconocen las nuevas generaciones de cinéfilos.
Cabe decir, sin embargo, que la prensa destacó en el momento del estreno de En la selva no hay estrellas la libertad con la que el director aplicó sus técnicas expresivas preferidas a una historia que combinaba el relato de aventuras con el drama introspectivo.
La línea argumental principal, que narraba la historia del Hombre -llamado así, sin patronímico, como para simbolizar una dimensión humana general- en fuga por la selva, era quebrada, discontinua, fracturada por flashes y raccontos. El desarrollo acronológico del relato trazaba una contrapunto entre la dureza de esa selva espesa, desde la que no se pueden ver las estrellas, y la conciencia atribulada del hombre que recuerda pasajes de su vida. La selva contrapuesta a la ciudad; la ambición en conflicto con la inocencia; las privaciones de la infancia y el deseo por una idealizada Mujer (la modelo argentina Susana Pardahl), eran los asuntos y oposiciones que articulaban la sucesión de episodios.
Desde sus cintas iniciales, Armando Robles Godoy reivindicó para sí la condición de autor cinematográfico, en el sentido en que este término fue empleado en el lenguaje crítico a partir de los años cincuenta. Su proyecto fílmico buscó, pues, expresar su visión del mundo y su concepción del cine.
Visión del mundo de naturaleza afirmativa, asertiva, poblada de personajes obstinados, dispuestos a desafiar los obstáculos que la naturaleza o la sociedad ponen a su empeño. Seres que avanzan por la selva o corren por el desierto enfrentando paisajes sofocantes, saturados, que ocultan las estrellas o resultan engañosos pues son productos de un espejismo, de la obsesión o la perturbación de los sentidos.
Concepción del cine expresada en un estilo que se funda en sus -ciertamente vagas e imprecisas- ideas acerca de un lenguaje fílmico inefable, "misterioso", cuya esencia se halla en la discontinuidad de espacios y tiempos, en los relatos elípticos, en el uso de un montaje que sólo se justifica cuando altera la linealidad cronológica del relato y mezcla los diversos niveles de la conciencia en un intento de consolidar una estructura mental, subjetiva. Sus películas fueron esforzados intentos de ilustrar esas posibilidades.
En la selva no hay estrellas fue premiada en el Festival de Moscú de 1967.

La muralla verde

Ficha técnica
D y G: Armando Robles Godoy.
P: Amaru Producciones Cinematográficas S.A.
I: Julio Alemán, Sandra Riva, Raúl Martín, Jorge Montoro, Fernando Hilbeck, Hernán Romero, Enrique Victoria, Lorena Duval, Juan Bautista Font, Escolástico Dávila, pobladores de la ciudad de Tingo María.
F: Mario Robles Godoy (Eastman Color).
Ed: Atilio Rinaldi.
Esc: Mario Pozzi Escot.
C: Gianfranco Annichini.
Música instrumental y electrónica: Enrique Pinilla.
S: Jorge Castronuovo.
E: Tacna y El Pacífico. 16 de julio de 1970.
Premios en el Festival de Panamá y en la Muestra de Cine en Color de Barcelona.

Argumento
En la selva, cerca a la ciudad de Tingo María, vive la familia conformada por Mario, Delba y el pequeño Rómulo. Son colonos que poseen un lote de terreno donde han levantado su casa y cultivan dos hectáreas de maiz y cafetos. El niño está a punto de ir al colegio, pero aún pasa sus días jugando en un pequeño molino de agua.
Los funcionarios de la reforma agraria han llegado a la zona y realizan trabajos de demarcación de los lotes. Para ello han arruinado algunos cafetos de Mario. Indignado porque él ya pidió la demarcación al Ministerio, Mario les exige a los funcionarios que se retiren. Con una escopeta dispara un tiro disuasivo y opina que la reforma agraria es un caos, capaz de hacer mal hasta lo bueno. Mientras tanto, el Presidente de la República anuncia su visita a Tingo María. Llega acompañado por una comitiva de autos que recorren la carretera. Mario decide ir a realizar gestiones administrativas a Tingo María. Mientras recorre la selva, el pasado se actualiza. Nos enteramos de la relaciones amorosas de Mario y Delba en Lima, de su matrimonio, de sus esfuerzos para cumplir con el deseo de arraigarse como colonos en la selva, de los enfrentamientos de Mario con la burocracia encarnada en las figuras del jefe de tierras de montaña y el director de colonización del ministerio. Vemos los inicios de la vida de la pareja en la selva, con Rómulo recién nacido y el episodio de la llegada a la familia de un becerro llamado Mendelhson que, convertido en toro, muere al desnucarse luego de embestir un árbol y ante la consternación de Rómulo.
Mientras Mario se encuentra en Tingo María, Rómulo es atacado y picado por una venenosa serpiente shushupe. Delba trata de salvar a su hijo llevándolo a Tingo María, pero no encuentra vehículos debido a la visita presidencial. Al cabo consigue uno y encuentra a Mario en la ciudad que está convulsionada por la llegada de las autoridades. En el hospital muere Rómulo. El ataúd que lleva el cuerpo del niño es llevado en una embarcación por el río. Muchas otras embarcaciones conforman el cortejo fúnebre. Luego del entierro, la pareja llora al hijo muerto en su casa en medio de la selva.

Citas
"(...) En 1949 nos juntamos un grupo de jóvenes de distintas nacionalidades para colonizar una zona del Huallaga (...) La muralla verde no es una obra de creación sino de memoria. Lo que me pasó a mí es lo que le pasa a los personajes que no son de cliché. Una familia de clase media que emigra a la selva y trata de adaptarse, resultando golpeada pero no vencida. A mí no me venció la montaña sino la burocracia. En 1950 era ridículo un proyecto de colonización. Después de ocho años liquidé todo, la chacra de café y el ganado cebú. Cuando volví para filmar reconstruí la casita que tuve, con pisos de pona, paredes de caña y techo de palma, pero con refrigeradora y cocina de kerosene (...)" (Declaraciones de Armando Robles Godoy a la periodista Alfonsina Barrionuevo. Caretas, 1973).

"(...) La situación es muy simple, la anécdota muy menuda, y Robles Godoy la narra en dos horas; una dilación que resiente la estructura dramática, y deriva a complacencias formales casi gratuitas.
Pese a ello, el film luce una gran calidad fotográfica, un tino muy moderno del montaje y de la composición. Es en el aspecto tensivo donde la película deja mucho que desear, y significa un retroceso(...)" (Alfonso La Torre. Copé, Vol 1, No. 1. 1970).

" (...) Como es habitual en los filmes de Robles Godoy, hay abuso de racontos pero esto resulta pecado venial. Es una película muy moderna, repleta de lisuras y con candente erotismo que linda con la pornografía. Pero es, al mismo tiempo, el mayor esfuerzo peruano en materia de cine. Se dice que ha costado ocho millones de soles, los cuales ni de milagro se recuperarán dentro del país. Sería interesante que el film lograra el prodigio de venderse en el extranjero para que quienen lo financiaron, incluido el Banco Industrial, no pierdan hasta la camisa." (Alfonso Delboy. 7 días del Perú y del mundo, suplemento del diario La Prensa, 19 de julio de 1970)

"(...) Robles Godoy vendría a representar un poco, a nivel peruano, lo que, por ejemplo, Walter Hugo Khouri y Leopoldo Torre-Nilsson, representan para el cine brasileño y argentino. Con la gran diferencia de que, pese a los discutibles que puedan parecer sus planteos estéticos e ideológicos y teniendo en cuenta las evoluciones de su obra, Khouri y Torre-Nilsson hacen películas de una factura de realización y una coherencia expresiva muy superiores a las del cineasta peruano. (...)" (Isaac León Frías. Hablemos de Cine No. 53, mayo-junio de 1970).

Comentarios
La idea de producir La muralla verde nació al interior de la academia de realización cinematográfica que Armando Robles Godoy y Augusto Geu Rivera fundaron en 1968. Motivados por sus estudios de realización, un grupo de alumnos, entre los que se hallaban Pedro Novak, Mario Pozzi Escot, Gianfranco Annichini, Nora de Izcue, entre otros, se movilizaron para financiar un largometraje que sería dirigido por Robles Godoy. Gracias a los contactos personales de Nora de Izcue, se reunió a un grupo de inversionistas en la sociedad Amaru Producciones Cinematográficas. Empresarios como Carlos Mariotti, Eduardo Dibós Chappuis, Franco Pissoli, Máximo Cisneros Sánchez, Miguel Vega Alvear, aportaron capitales y suscribieron el aval para obtener un crédito del Banco Industrial del Perú, que desembolsó el equivalente al 50% del presupuesto del filme. La muralla verde fue una de las cintas peruanas más costosas del cine peruano realizado hasta entonces, con un budget cercano a los 150,000 dólares.
La fotografía fue realizada por Mario Robles Godoy, hermano menor del director (ver Expropiación), residente en Venezuela desde 1963 y experto realizador de películas publicitarias. Mario Robles llegó al Perú con su equipo fotográfico y un asistente de cámara. Durante el rodaje contó con la colaboración del suizo Gianfranco Annichini, destacado técnico y director de cortometrajes. La postproducción se hizo en Buenos Aires. La filmación de La muralla verde se convirtió, además, en asunto central de un cortometraje, Así se hizo La muralla verde (1970), de Nora de Izcue, con fotografía de Jorge Suárez.
La película, de índole autobiográfica, fue una de las más ambiciosas de su director. Narraba la odisea de un hombre (encarnado por el actor mexicano Julio Alemán) que lucha por obtener un lote de terreno agrícola cerca de la ciudad de Tingo María con el fin de radicarse allí, junto a su familia, dedicándose al trabajo de colonización.
El asunto, que a ratos asumía la forma de una requisitoria contra la indolencia burocrática, estaba filmado con una estilización pronunciada. En efecto, la trayectoria del protagonista seguía una progresión acronológica y la historia de la familia de colonos se ofrecía como un relato fragmentado. Las técnicas expresivas preferidas de Robles Godoy se lucían en lo que tienen de más vistoso. El tiempo del relato fluía en discontinuidad; las angulaciones eran marcadas; los encuadres buscaban con insistencia las perspectivas aberrantes e irregulares; los movimientos de la cámara -travellings dilatados, de tránsito prolongado- llamaban la atención sobre sí; la composición apelaba al efecto permanente de enfoque-desenfoque; los paralelismos narrativos eran constantes; el montaje expresivo buscaba imponer su sentido; la banda sonora abundaba en efectos de overlapping y de saturación de ruidos.
En medio del hiperbólico empleo de las formas cinematográficas veíamos los esfuerzos sobrehumanos -de un individualismo exacerbado- del protagonista para cumplir con su designio de colonización. Una trayectoria individual que se convertía en alegoría y símbolo. Ese hombre era la encarnación de todos los hombres enfrentados a la indolencia de los gobiernos y las burocracias. De entre todas las cintas dirigidas por Robles Godoy, tan marcadas por el "efecto vitrina", por la exhibición retumbante de soluciones expresivas a cual más vistosa y externa, La muralla verde tiene el mérito de mostrar un compromiso emocional profundo del director.

Espejismo

Ficha técnica
D. y G: Armando Robles Godoy.
P: Procine.
I: Elena Rojo, Miguel Angel Flores, Hernán Romero, Orlando Sacha, Gabriel Figueroa, Rómulo León, Enrique Cox, Enrique Flores, Raquel Meneses, César Elías, Hernán Béjar.
F: Mario Robles Godoy (Technicolor).
C: Pedro Neyra.
Ed: Larry Neiman.
S: Jorge Suárez.
M: Enrique Pinilla, Daniel Alomía Robles.
Esc: Mario Pozzi Escot.
Dur: 84 minutos.
E: Tacna, Orrantia, Barranco. 16 de agosto de 1973. Reestreno: Metro, Julieta, 14 de enero de 1988.
Premios: Hugo de Oro (Festival de Chicago, 1972), Catalina de Oro (Festival de Cartagena, 1973), Primer Premio (Festival de Cádiz, 1975).

Argumento
Hernán, un niño iqueño pobre y aficionado al fútbol, debe seguir a su familia en la migración hacia Lima. Planean instalarse en Comas donde Hernán tratará de lograr que sus fantasías de ser un gran futbolista se conviertan en realidad. Simultáneamente, en una hacienda iqueña, Juan José, un niño de extracción social acomodada, heredero del linaje y los fantasmas del predio, se enfrenta a las visiones del pasado esplendoroso y siniestro de la familia terrateniente. La imagen de un hombre que corre sin fin por el desierto y de una mujer que camina, evanescente, por los pasillos y portales de la hacienda, turban al muchacho.
El autoritario señor del viñedo controla con mano de hierro a los trabajadores y se obsesiona con la idea de que la cosecha sea una oportunidad para el robo de las uvas. Para evitarlo, obliga a los campesinos a silbar durante el trabajo. Pero a pesar de su poder, es incapaz de evitar el romance entre la mujer de la casa y el capataz de la hacienda. Cuando se encuentra a la pareja haciendo el amor, el capataz es abandonado en una zona del desierto donde no existen referentes de ubicación y de la que es imposible escapar. Juan José va comprendiendo cuál es su origen, filiación y destino.

Citas
"(...) Espejismo, de Armando Robles Godoy, propone una visión poética y social de nuestra realidad. Por su estructura, el film está más cercano a la música que al cine narrativo. Ejercita, a nivel sinfónico, la percusión "tema-imagen-sonido", que en publicidad audiovisual ("Twist"), se usa para sensibilizar una "idea", recurso que está revolucionando el tratamiento de tiempos y espacios en la novela, el cine y la plástica (...)" (Alat. Expreso, 31 de agosto de 1973).

"(...) Armando Robles Godoy quedará en la historia cultural peruana como el primer hombre que, en el país, hizo pasar el cine de la artesanía a la industria, que superó el nivel del engendro pintoresco (tipo La muerte llega al segundo show) y llegó a algo que podemos llamar "cine" porque tiene los atributos mínimos de ese género. Sólo una vez que se ha dejado bien establecido eso, y se ha hecho justicia a la terquedad y a la fe de un creador, es posible señalar los más gruesos errores y defectos (...) A las ideas fílmicas del autor les ocurre algo fatal: no producen convicción, quizá porque no producen emoción alguna. Su imaginación es exterior y de ahi su tendencia al barroquismo, a los ambientes recargados y secretos (en La muralla verde, el rinconcito escondido del niño en plena selva; en Espejismo, el camastro ruinoso y las imágenes sagradas del niño rico), al mero placer visual, que en esta película alcanza a veces niveles excepcionales (por ejemplo, las escenas de la procesión del Señor de Luren). Pero un lenguaje que no dice nada, o que se hincha de su propio vacío, es un lenguaje falso (...)". (José Miguel Oviedo, Caretas, setiembre de 1973).

"(...) Acciones desintegradas, conversaciones fútiles e inverosímiles, caracterizaciones sumarias a base de expresiones pintorescas o de discursos inoportunos, son los factores que alimentan las exquisitas imágenes que se nos muestran (...)" (Desiderio Blanco. Imagen por imagen. Universidad de Lima).

"Espejismo es, desde el principio, una fuga irremediable, angustiosa y cruel, vertiginosa, eterna, hacia la morada definitiva donde su conjugan y confunden la libertad, el amor, la amistad, los sueños de infancia y de toda la vida y, también, es el aporte de un hombre fiel a su manera de pensar, de sentir y de interpretar la realidad que lo circunda; la ofrenda de un peruano que testimonia su amor por la vida: la naturaleza, la niñez, el pueblo y sus creencias, la libertad (...)". (Augusto Geu Rivera. El Dominical de El Comercio, agosto de 1973)

"Espejismo (...) es una abierta declaración de los principios estéticos que rigen el cine de su autor: regusto por una narrativa "experimental", fragmentaria, que disuelve la lógica espacio-temporal del relato; fotografía "virtuosa", tributaria de una esforzada sensibilidad plástica; personajes "simbólicos", expresión de las ideas abstractas del director antes que entidades dotadas de vida propia; montaje-"choque", ostensible ejercicio de la yuxtaposición de imágenes que busca un efecto intelectual o simplemente insólito (...)". (Augusto Cabada. El Comercio, 27 de enero de 1987).


Comentarios
Para la realización de Espejismo, su cuarto largometraje, Armando Robles Godoy gozó de inmejorables condiciones de producción. Gracias al aporte económico del empresario Bernardo Batievski la cinta se filmó en Technicolor y se procesó y sonorizó en laboratorios de Los Angeles. Su costo alcanzó los ocho millones de soles de la época.
Los resultados saltaban a la vista. El acabado técnico, el trabajo fotográfico, el sonido y la edición lucieron impecables, con una factura técnica que resaltaba frente a la afanosa artesanía del cine peruano del pasado. Elementos puestos al servicio de la estética de Robles Godoy, nunca mejor expuesta que aquí.
Aunque influida por el clima político del momento -la etapa de reformas en diversos sectores de la actividad económica del país emprendidas por el gobierno militar desde 1968- Espejismo, como las anteriores películas del director, tomaba los datos de la realidad peruana como elementos de reconocimiento y apelación al espectador; pero, muy pronto, ellos se deslocaban y fragmentaban en una sucesión narrativa acronológica.
De este modo, los conflictos sociales, exacerbados por la reforma de la propiedad de la tierra en una región agrícola como Ica, se convertían en el eje de sucesivas oposiciones simbólicas. Hernán, el niño campesino, filmado en ralenti mientras jugaba al fútbol, encarnación del futuro del país, se convertía en la antítesis del hombre que corre por el desierto dibujando círculos y de Juan José, el niño prisionero de su fantasía, su origen y su casta terrateniente.
La migración, la movilidad social, el desplazamiento físico, las aspiraciones de triunfo o éxito personales, figuradas como valores positivos, resortes del progreso individual y colectivo, aparecían como el exacto opuesto del pasado opulento y cruel de la hacienda tradicional, convertida en un espejismo de la memoria y un peso fatal para el futuro de Juan José, el solitario y apesadumbrado heredero.
La película insertaba en la historia paralela y opuesta de los dos niños varios de los leitmotifs habituales en el estilo de Robles Godoy. En primer lugar, la exposición casi didáctica de las ideas-fuerza de la película. La trayectoria del niño migrante quedaba ilustrada con los parlamentos sentenciosos del maestro, plagados de aforismos y de afirmaciones contundentes, "redondas", sobre la situación del país. En segundo lugar, la inmersión del relato en la subjetividad, expresada a la manera de una alucinación o un espejismo, en la que no rige la linealidad cronológica.
Así, la descripción del enclaustramiento del niño terrateniente, de sus fantasmas y visiones, le ofreció a Robles Godoy la oportunidad para lucir el bagaje de sus recursos expresivos preferidos. Las secuencias de la cinta se convertían en sucesivos morceaux de bravoure: la de los trabajadores silbando la Internacional; la del trabajo en el lagar; la del amor de la "pareja prohibida" en el desierto, entre las dunas, con acompañamiento sinfónico; las del "hombre que corre" en su infinita travesía por el desierto.
Situaciones culminantes, diseminadas a lo largo del desarrollo de la cinta e incrustadas como "solos" musicales o fugas virtuosas, desgajadas de la sucesión lógica del relato y mostradas como trofeos preciosos y prueba indiscutible de los poderes y el virtuosismo técnico del director.
Virtuosismo exhibido también en el empleo de la técnica del montaje paralelo como un modo de subrayar contradicciones de sentido evidentes; por ejemplo, para oponer los mundos del trabajo y la fe, como en la secuencia de la pisa de las uvas en el lagar iqueño, editada en contrapunto audiovisual con los planos de la multitud acompañando la procesión del Señor de Luren. "Destreza" exhibida, por último, en la "belleza" y capacidad desrealizante de los lentes de focal larga apuntados al desierto y a los portales y pasillos de la vieja y fantasmal hacienda.
Por cierto, el efecto buscado con ese empleo sistemático del teleobjetivo era el de simulación de un reflejo imaginario, una ilusión óptica, una percepción descolocada, engañosa. Los personajes de Espejismo lucían como entes descarnados, como meras presencias plásticas en el encuadre, ajenos a cualquier consistencia dramática o definición sicológica. La actriz mexicana Helena Rojo paseaba por los corredores de la mansión vestida con telas evanescentes, transformada en un fantasma vaporoso, dirigiendo furtivamente la mirada hacia un "tele" que eliminaba la profundidad del campo, difuminando fondos y contornos. Imaginería cercana a la del clip publicitario.
Lo mismo ocurría con el entorno, la escenografía, los ambientes y paisajes. Los lentes despojaban al desierto iqueño de sus cualidades físicas inmediatas, de la intensidad de su presencia y ardor. Su imagen, reverberante e inmóvil a la vez, se ubicaba en la frontera de la irrealidad o la abstracción. La banda sonora estaba diseñada igualmente como una sucesión de contrapuntos u oposiciones virtuosas. La guitarra de Raúl García Zárate acompañaba al niño campesino con composiciones coloniales peruanas anónimas, mientras que el espectral mundo de la hacienda apelaba a un leitmotif musical sinfónico, con temas de Daniel Alomía Robles, padre del director.
Espejismo fue una suerte de "discurso del método" e ilustración de las estrategias expresivas preferidas del realizador. Y es que Armando Robles Godoy, como los formalistas europeos de la década del veinte, postuló, desde comienzos de los años cincuenta, en sus días de crítico cinematográfico en el diario La Prensa, una concepción normativa del cine pero también de la realización fílmica.
Sostuvo desde entonces que el cine es una forma artística de esencia inasible, un "lenguaje misterioso" pletórico de efectos inefables y sentidos que desafían al análisis o la interpretación. Lenguaje que es perfectamente autosuficiente, pero que vio retrasado su desarrollo por la intromisión de esquemas dramáticos tomados en préstamo de la literatura o el teatro.
Robles Godoy recusó, por eso, en sus textos y películas, la continuidad narrativa, la dramaturgia clásica, los personajes diseñados de acuerdo a patrones sicológicos. El cine, afirmó con énfasis e insistencia, sólo alcanzará una categoría de excelencia estética cuando ejercite la narración elíptica y apele a la discontinuidad del relato y sus quiebres espaciales y temporales. Una película lograda, una "obra de arte" -expresión que usa para designar una categoria expresiva insuperable y excelsa a la que se accede luego de una experiencia contemplativa cercana al trance místico o al éxtasis-, debe ser, pues, "inenarrable", capaz de producir una experiencia perceptiva próxima a la música antes que a la literatura.
Con Espejismo intentó ilustrar tales convicciones, aunque los resultados no llegaran a la conclusión deseada. Y es que, al final, el carácter inexpresable buscado por el tratamiento cinematográfico desde su discontinuidad temporal y confusión espacial, se disolvía. La descolocación del espectador, los signos ambiguos, los sentidos inasibles, el vértigo de las fracturas temporales, de los contrapuntos audiovisuales y, en suma, el "misterio" del lenguaje fílmico, terminaban despejándose y tornándose diáfanos a causa de una treta argumental, un dato escondido, un descubrimiento impulsado desde el guión. Espejismo era, en realidad, un relato con "misterio oculto", con una clave que se revelaba al final para mayor sosiego del espectador.
Así, el misterio de la presencia de Helena Rojo perdía su carácter espectral e incantatorio bajo el peso literal del contenido de una carta con mensaje póstumo. Del mismo modo, el leitmotif del "hombre que corre" diluía su carácter opaco al convertirse en la alegoría del destino de una casta y una forma de organización social. El peso del símbolo sofocaba los arcanos -o los acertijos- del "lenguaje misterioso".
Espejismo fue, por otro lado, el primer largometraje que se estrenó acogido al régimen de exhibición obligatoria creado por el Decreto Ley No. 19327, de Promoción a la Industria Cinematográfica, dictado en 1972 por el gobierno militar presidido por el general Juan Velasco Alvarado.

Sonata soledad

Ficha técnica
D, G y Ed: Armando Robles Godoy.
P: Taller de Cinematografía, Universidad de Lima, Telecine S.A.
I: Armando Robles Godoy, Verónica Pflucker, Roberto de Rivero, Gabriel Gallegos, Ramiro Valenzuela, Tony Vásquez, Rafael Gordillo, Delba Robles, Elvira de la Puente, Orlando Sacha, José A. Muga, Marcela Robles, Mariano Querol, Fernando Zevallos.
F y C: Luis Vargas Prada (16 mm, blanco y negro).
S: Alfredo Aguilar, Rita Morales, Ernesto Resurrección.
M: Motivos de L.V. Beethoven, Heitor Villalobos, Carl Orff.
Composición musical especial: Fernando Garreaux.
D: 90 minutos.
E: Sala de la Filmoteca de Lima, Museo de Arte - Edubanco. 3 de abril de 1987.

Argumento
Se suceden tres "movimientos" denominados Tempo, Contrapunto y Variaciones.
Tempo
"Un hombre regresa al pueblo donde vivió su infancia y juventud. Nada queda de aquella época lejana, salvo el paisaje, los restos del colegio en demolición, la iglesia llena de pecados, la soledad invadida, y los recuerdos. Un rincón misterioso y oculto guarda, tal vez, lo único permanente."
Contrapunto
"Una pareja joven busca en un viaje solitario algo que ya no comparten porque, quizá, ha desaparecido, o nunca existió entre ellos. Llegán a un caserón abandonado y desierto, donde otra pareja, madura, se prepara para partir o, tal vez, para separarse. Durante breves momentos los cuatro recobran lo perdido en una integración fugaz; pero luego la pareja madura parte y los jóvenes se quedan, aunque ahora todo es distinto porque algo nuevo los alienta. Pero ¿es nuevo en realidad?"
Variaciones
"Se filma una película. Una mujer observa la filmación y más adelante se casa con el director; pero él, durante la filmación (esa misma u otra), descubre que ella tiene un amante. Decide matarla, pero la filmación continúa; y entonces es el amante quien decide matarla. En cierto momento, mientras ella edita una parte del film, descubre que los dos hombres la quieren asesinar, y decide morir. Efectivamente, muere. Pero..." (Los entrecomillados corresponden a la sinopsis argumental contenida en el material de prensa de la película).

Citas
" (...) El lenguaje que más se aproxima al cinematográfico es el lenguaje musical (...) Se presentó la oportunidad de hacer este largometraje, no en el sentido convencional de la narración, sino que se prestaba para hacerlo en tres partes hilvanadas en una estructura de sonata (...)Los tres movimientos son distintos entre sí, pero giran alrededor del tema emocional de la soledad en el contexto del tiempo, del amor y de la muerte; todos ellos, tienen una conclusión en común que es la soledad del ser humano (...)" (Declaraciones de Armando Robles Godoy. Caretas, 9 de marzo de 1987).

" (...) No recordamos en toda la Historia del Cine un tratamiento composicional motívico, temático o melódico de la música de la envergadura del aplicado en esta película.
El tema beethoviano utilizado en Tempo y la primera melodía de la Bachiana de Villalobos, utilizada en Variaciones, se convierten en leit motiv, respectivamente, del amor. Su precisa aparición o desaparición obra a la manera de una varita mágica de inefables y poéticos efectos, mientras que la armonía y melodías sencillas y el ritmo implacable y primitivo de la música de Carmina Burana, de Carl Orff, subraya con intenso dramatismo ese complejo y oscuro estado anímico de los celos (...)". (Augusto Geu Rivera. El Dominical de El Comercio, 29 de marzo de 1987).

"(...) Robles, luego de cuatro notorios largometrajes realizados entre 1965 y 1973, ha hecho su reentrée con Sonata Soledad, una especie de "cine de cámara", muy distinto al estilo "sinfónico" de sus películas anteriores.
Lo que tiene en común con ellas es que extrema, aún más, el mismo individualismo exacerbado y la misma opción radical por una suerte de "cine de autor" a la n potencia. El resultado es una película solipsista, olímpicamente indiferente a la comprensión y al interés del espectador corriente, y aun del cinemero avezado (...)". (José Carlos Huayhuaca. Expreso, Edición del 30 aniversario, octubre de 1991).

Comentarios
La cinta se originó como parte de las actividades de enseñanza de realización cinematográfica que Armando Robles Godoy codirigió durante varios años junto a Augusto Geu Rivera. Al modo del trabajo artesanal en un taller, Robles y un grupo de alumnos se volcaron a la realización de esta cinta compuesta según los tres ortodoxos "movimientos" de una sonata.
Y es que según lo propone el director, la estética del cine tiene profundas relaciones con la estética musical. Ambas comparten la ambición de dar forma a sentimientos abstractos y alimentar una experiencia de lo inefable. Por eso, Sonata Soledad tentó una estructura asimilándola a las articulaciones musicales.
Tempo, el primer "movimiento" de la película era un recorrido por la memoria de la infancia y las tensiones entre la imaginación, deseos, apetencias de un joven y las instancias represivas de la educación y la religión. El clima era, como ocurre a menudo en los filmes de Robles, enrarecido y estaba privado de referentes concretos y reconocibles. El recorrido de la memoria lo hacía el protagonista, ya adulto, encarnado por el mismo realizador, a través de representaciones metafóricas de la educación autoritaria, del rol represivo de la iglesia, de la hipocresía en el tratamiento social de la vida sexual.
La intención de practicar un recuento personal, una introspección, un balance retrospectivo, una evocación del artista en formación, señalaban el parentesco del filme con algunos pasajes de Ocho y medio (Otto e mezzo de Federico Fellini, 1962) y de La prima Angélica (de Carlos Saura, 1973). Pero a diferencia de los clásicos precedentes, este primer movimiento de la Sonata soledad carecía del humor, sensualidad e impalpable nostalgia con la que Fellini y Saura recordaron su pasado, fusionando la nostalgia y la representación simbólica.
La imaginación externa del realizador -tan preocupado por los enfoques y desenfoques y por los "teles" de efectos cosméticos- le llevó a multiplicar los símbolos evidentes, los sentidos pregonados, los "mensajes" telegrafiados.
El encuadre final del "movimiento", "que muestra una solitaria fuente fálica de la que sigue brotando agua a pesar de que a su alrededor ya todo es escombros simbolizando el triunfo de la vida (el eros) sobre el tiempo y la represión" resumía el sentido del mediometraje, al decir de Emilio Bustamante (La gran ilusión No. 2, primer semestre de 1994). En efecto, lo resumía apelando a la efigie de las estatuas palpitantes de Les visiteurs du soir de Marcel Carné (1942), pero también a una característica de todo el cine de Robles, que es la historia de alguien que busca expresarse de modo afectivo, íntimo (ha intentado narrar sus vivencias en la selva, ante el sexo, la vejez o la muerte), pero al que fascina la imagen de un vanguardismo que tiene más de pirotecnia fílmica y manifestación de exterioridad.
En los otros dos "movimientos" de la cinta la presencia de la muerte, del erotismo, del deseo contrariado también tenían una cualidad simbólica, espectral, basada en equivalencias visuales subrayadas, filmadas con una evidente voluntad de trompe l'oeil, semejante a un espejismo visual. La necesidad de imponer un sentido sobre cualquier otra dimensión de la puesta en escena, le dio a la cinta un tono fúnebre, luctuoso. Se percibían apuntes interesantes, como el desdoblamiento de la personalidad, los temas del reencuentro, reconocimiento o rechazo de la pareja y hasta la misma estructura musical del filme -trabajada por otros cineastas como Alain Resnais o el Saura de Elisa, vida mía (1977)-, pero las dimensiones del deseo, el cuerpo, la ambiguedad se preterían en favor, una vez más, del efecto externo y la imaginación inerte y mortecina del filme.
Sonata Soledad no se acogió al régimen promocional de la ley de cine. Su estreno se llevó a cabo en la sala de la Filmoteca de Lima y sus exhibiciones posteriores se realizaron siempre en el circuito paralelo de exhibición cultural.
En 2003, el Encuentro Latinoamericano de Cine (ahora Festival de Lima) presentó Imposible amor, el último largometraje realizado por Armando Robles Godoy. Se hizo en soporte digital y no tuvo estreno en salas comerciales.
Ricardo Bedoya

Festival de Lima: La casa muda


Esta cinta debut del uruguayo Gustavo Hernández es un logrado ejercicio de cine de escaso presupuesto y que apuesta a ganar el quíntuple en el mercado internacional. Siguiendo el estilo de cintas más recientes como REC, quizás la asociación más cercana pensando en el entrampamiento en una casa sellada y en el protagonismo femenino, el manejo del terror psicológico y el suspenso se basa en los usos del sonido, los golpes de sorpresa y las apariciones sugeridas por la apática luz de una pequeña lámpara de fluorescente mientras ayuda a visualizar los aspectos más oscuros de una casa en apariencia abandonada.

La casa muda es promocionada como el primer filme de horror rodado en un único plano secuencia, sin cortes, de 78 minutos, y por haber sido grabada por una cámara fotográfica Canon. Dos recursos de por sí ya nada arriesgados, más si se trata de ahondar en los efectos del terror de aspecto amateur pero certero. El plano secuencia en sí resulta motivador para la atmósfera del filme, pero la óptica e intenciones recuerdan a los mismos utilizados con planos subjetivos en El proyecto de la bruja de Blair o en el bluff más reciente Actividad Paranormal. Es decir, por momentos la cámara se hace invisible y sólo interesa el manejo del suspenso y los nuevos giros en la historia. En este sentido, la novedad parece difuminarse. No me parece pertinente aquí asociar este uso del plano secuencia a películas tan diferentes como La soga de Alfred Hitchcock o a El arca rusa de Sokurov, por ser quizás las antípodas de lo que Hernández quiere ofrecer dentro del género. Al contrario, el plus del uso del plano secuencia deviene en romper la idea que el desplazamiento en tiempo real es una cuestión del "presente" o del "ahora" (una chica y su padre atrapados en una casa vieja, ambos víctimas de una entidad paranormal, sin salida) para convertirse, en una vuelta de tuerca fallida pero que da coherencia a este uso novedoso del plano, en espejo de la psicología bipolar del personaje protagónico.

La casa muda, pese a su final jalado de los pelos, que resta verosimilitud a todo lo visto en los 70 minutos anteriores, es un ejemplo de buen uso de herramientas para hacer cine de género barato y llamativo, que fácilmente pudiera hacerse en el Perú.

Mónica Delgado

martes, 10 de agosto de 2010

Festival de Lima: Armadillo y Bedevilled


La danesa "Armadillo" muestra a un grupo de jóvenes daneses enviados a Afganistán a luchar contra los talibanes. Para ellos la guerra es un asunto lejano, de seres extraños y distintos a los que no se reconoce con facilidad y que luchan y se dejan matar por quién sabe qué. Es también la actualización y la práctica de acciones vistas en mil películas norteamericanas y la prolongación de varios juegos electrónicos de exterminio.


Sobre el terreno y en la imagen de la película, la guerra se convierte en una suma de efectos sensoriales. Con la cámara puesta sobre el casco de los soldados, filtros que desaturan el color, inestabilidad permanente de los movimientos en el encuadre, movimientos de seguimiento a ras de tierra, primeros planos rugosos que saltan de pronto a planos muy abiertos para mostrar un horizonte en desequilibrio. Se ponen en vitrina los mil recursos y retóricas del documental reconstruido. Un chorro de sensaciones que colman los sentidos así como embotan la escasa sensibilidad de esos muchachos que se tornan cínicos e indolentes ante la muerte. No es por gusto que la película causó incomodidad y hasta escándalo en los círculos oficiales daneses.


La coreana "Bedevilled" (foto) es un verdadero desmadre. Tiene de melodrama familiar, denuncia social, filme criminal, paisajismo al estilo de "Primavera, verano, otono, invierno... primavera", condena al machismo primitivo, cuadro de observación de costumbres y, al final, "gore", pura sangre, abundante y a chorros. La verdad, el segmento "gore" -que causa repulsión a muchos espectadores- es el más entretenido de la película que hasta ese momento salta de un asunto a otro sin ton ni son.


Ricardo Bedoya


Festival de Lima: 3 documentales

"Uno. Historia de un gol", "Los dos Escobar" y "Los pecados de mi padre" son documentales interesantes, bien realizados y mejor documentados. Van al grano de sus asuntos y atrapan la atención. Después de todo, narran historias fascinantes.
Encarnan a la perfección el estándar del documental periodístico de reportaje: ágiles, impersonales, con un montaje que sabe aprovechar los contrastes humorísticos (lo que es notorio en "Uno. Historia de un gol") o trabajar el crescendo emocional (como el suspenso creciente del encuentro del hijo de Pablo Escobar con los hijos de sus víctimas más ilustres en "Los pecados de mi padre") Tienen las virtudes informativas que los califican para ser transmitidos por algún canal de televisión por cable.

Ricardo Bedoya

Festival de Lima: Presentación de Ventana indiscreta

Hoy, a las 6.30 de la tarde, se presentan los números 3 y 4 de la revista Ventana indiscreta. El editor, José Carlos Cabrejo, e Isaac León Frías, se encargarán de la presentación y el comentario.

lunes, 9 de agosto de 2010

Festival de Lima: Nostalgia de la luz

Puede resultar extraño, si no paradójico, que un militante de izquierda de los años sesenta y setenta, creyente en la fe de la revolución, como Patricio Guzmán, haga una película que demuestra que el pasado es la única realidad y la única experiencia perceptible. Hasta lo que creemos presente es pasado a causa del retraso con que la luz llega hasta nuestra vista desde el punto de su emisión.

En el desierto de Atacama, astrónomos buscan el origen de las cosas siguiendo la trayectoria de la luz que llega del pasado remoto, del momento en que se produjo el mismísimo Big Bang. En el mismo desierto, mujeres buscan los cuerpos de sus familiares asesinados y echados ahí por la dictadura de Pinochet. Unos miran al cielo; ellas miran la tierra. Ambos rastrean el pasado y tratan de interpretarlo.

Guzmán documenta esas búsquedas, tal vez sin fin, y establece vínculos entre ellas. El cineasta habla con su propia voz y evoca su pasado, su convicción revolucionaria, su gusto por la astronomía, la huella que le dejó la sangrienta derrota de su proyecto político en 1973.

“Nostalgia de la luz” no es tan extensa ni abundante como “La batalla de Chile”, pero es tan ambiciosa como ella. No es la crónica de un empeño político presente y un futuro revolucionario fracasado, sino de la búsqueda de lo absoluto en el pasado. Proyectos absorbentes los dos, creadores de apostolados: la de los militantes de entonces; la de los astrónomos y arqueólogos de hoy, que viven su clausura en el desierto más seco del mundo.

Junto con ellos, Guzmán también busca su absoluto: en el documental habla de sí mismo, expone e ilustra una poética, imposta el tono para hablar de las estrellas y del infinito, se torna solemne ante el recuerdo de los que yacen en el desierto y consigue buenos y hasta magníficos testimonios orales.

¿Si la vivencia del pasado es la única que nos toca y el presente es una construcción, el futuro qué es?, parece preguntarse Guzmán. Acaso es una figuración, una proyección virtual, una fantasía, el producto del “optimismo de la voluntad”, una utopía. Interesantes (o desalentadoras) posibilidades para alguien que creyó en la lucha del presente y en la revolución triunfante del futuro.

Ricardo Bedoya

Festival de Lima: Moscú


“Moscú”, de Eduardo Coutinho, es una película sobre la memoria. La memoria personal de un grupo de actores que preparan una representación de “Las tres hermanas”, de Chejov, y la memoria colectiva encarnada en un texto clásico y en un significante: Moscú, nombre de la ciudad pero también espacio al que se quiere volver, lugar perdido en el recuerdo, territorio por reconquistar. El Moscú de la obra de Chejov es también el Moscú personal de cada uno de esos actores brasileños que dan cuenta de su propio pasado y sus nostalgias.

Coutinho filma ensayos, repeticiones, lecturas colectivas, momentos de relajamiento de los actores, diálogos que parecen ser propios de la acción cotidiana pero que son líneas del texto aprendido. Como en “Juego de escena”, al principio podemos delimitar los espacios de la “verdad” y la “representación”, pero conforma avanza la película ellos se convierten en uno y en lo mismo. La película no se detiene a captar el momento en que esos actores dejan de ser ellos para convertirse en “otros”, ni cuándo se produce esa extraña alquimia que convierte a un grupo de personas hablando en portugués en seres que refieren experiencias remotas y ajenas culturalmente a ellos. Simplemente ocurre y eso es lo que le interesa a Coutinho: registrar la continuidad que existe entre el ser y el “performar”, sin encontrar dualidad alguna en ello.


Pero también le interesa enhebrar las voces y las vivencias de aquí y de ahora con las de hace un siglo, cuando Chejov escribió su obra. Chejov, ese contemporáneo.


Ricardo Bedoya

Festival de Lima: datos

En el Festival de Lima se ha programado un excelente ciclo de cine africano que se exhibe casi sin información. Los horarios aparecen en la revista "Vértigo".
Algunas películas del ciclo dedicado a la producción de la familia Barreto, como "Doña Flor y sus dos maridos", han llegado sin subtítulos. Es mejor preguntar antes de entrar.

La felicidad de vivir


“La felicidad de vivir” (“Okuribito”, 2008), de Yojiro Takita, está en cartelera, lo que resulta excepcional tratándose de una película japonesa. Es verdad que ganó el Óscar a la mejor película extranjera en el 2009, pero ya ni ese premio garantiza la exhibición de una cinta en el Perú, que tiene una cartelera dominada, asfixiada y colonizada por los “tanques” de la distribución estadounidense. En otros países, “Okuribito” se ha exhibido con títulos como “Despedidas” o “Partidas”, más adecuados que “La felicidad de vivir”. Porque la cinta muestra eso: ceremonias mortuorias que vemos repetirse una y otra vez.


Daigo (el actor Masahiro Motoki), músico que pierde el empleo en una orquesta donde toca el cello, encuentra trabajo en una empresa dedicada a preparar cadáveres antes del funeral. Es un rito codificado que se realiza frente a la familia, con una puesta en escena invariable.

Desde el inicio, la película establece las reglas del juego: vemos a Daigo cumpliendo el rito de lavar, vestir y maquillar el cadáver de una muchacha. La laboriosa ceremonia, que oculta la desnudez del cuerpo a la afligida familia, se ve perturbada por un hallazgo inesperado que gira el tono grave de la situación hacia un humor embarazoso. A partir de ese momento, la preparación de cada cadáver se convierte en una anécdota más o menos colorida que le permite al director Takita describir el aprendizaje de Daigo, que va del asco a la realización personal, pero también el rígido y codificado protocolo de la ceremonia. Lo mejor de la película se encuentra en algunas de esas escenas desconcertantes, con el actor principal apostando a lo burlesco en medio de un escenario luctuoso. Luego de mostrar terror o náusea ante un cuerpo descompuesto o de sobrecogerse ante la muerte de una persona joven, aparece algún costado insólito o divertido del asunto.




Ricardo Bedoya

Festival de Lima: Tati sin cabeza

Películas como "Día de fiesta", "Las vacaciones del señor Hulot" o "Mi tío", de Jacques Tati, programadas en los Cineplanet, están pasando con el formato recortado. Es imposible verlas de esa manera.
Lo mismo pasó el año pasado con algunas cintas de Alain Resnais.
Una cosa así no tiene justificación en un festival de cine. Cuando todos los años se repite la cantaleta de que este festival programa pero no investiga, la referencia es a un hecho de este tipo. Los organizadores del Festival parecen no tener ni idea del asunto de los formatos de proyección. Pero para eso deberían estar los miembros del Comité Consultivo.
Ricardo Bedoya

Festival de Lima: Francia, de Israel Adrián Caetano


Como que el Israel Adrián Caetano de antaño ya no volverá. Con Francia, luego de recordarlo en buenas maneras por películas como Bolivia o Un oso rojo, Caetano decide alejarse del estilo más convencional que aplicara a su fallida Crónica de una fuga, para regodearse en la experimentación, y a la vez en la indefinición. Una niña poco agraciada de 12 años llamada Mariana, pero que decide llamarse Gloria (encarnada por la misma hija de Caetano), vive con su mamá (Natalia Oreiro), una empleada doméstica que trabaja en un barrio "cheto" de Buenos Aires, quien acepta recibir a su ex marido y papá de la niña nuevamente en casa debido al desempleo y a una ruptura amorosa. Es así como este hogar de separados, se configura bajo el lema de "volver a vivir juntos y salir adelante por la niña". Todo esto narrado desde el punto de vista de la niña, en algunos casos, y en otros, por la mirada misma de la madre Oreiro o el padre, interpretado por un flojo Lautáro Delgado. En Francia hay diferentes ejercicios con la cámara, diferentes usos del plano, distintas ópticas para narrar un mundo infantil lúdico, pero que se agota y entrevera.


La película comienza con la presentación de Mariana y su madre, viviendo un día común de tareas y regaños. Mariana odia leer y prefiere escuchar pop ochentoso en su CD player (quizás una presentación demasiado bizarra). Es aquí que surgen los problemas familiares, la poca atención del padre, quien recibe una denuncia por maltrato físico de su ex novia, y el escaso sueldo que recibe; el trabajo de la madre en una familia regentada por una vieja suicida en potencia, y las iniciativas del colegio privado por apartar a Mariana ya que la consideran agresiva y con desórdenes emocionales.


El título de la película obedece a un poema que va a apareciendo a modo de termómetro de la sensibilidad de esta familia en diversos planos que describen su cotidianeidad, es así que por vivir en trabajos nada ambiciosos, por pagar una escuela privada que no da frutos o por estar hartos del día a día, esta familia no tendrá la posibilidad de salir y conocer esa Francia tan alejada.


Francia puede ser más disfrutable desde el punto de vista de lo cómico, cuando Caetano se aleja de la solemnidad de intentar obtener los mejores planos y secuencias con artilugios formales o de la denuncia social sublime (sobre todo del sistema educativo), para centrarse en personajes secundarios algo desencajados del total del filme, como el psicólogo Funes o el personal médico ocioso, pero que dan frescura y aire a una historia que pareciera una deuda con la nostalgia familia no muy clara y pueril.


Mónica Delgado

domingo, 8 de agosto de 2010

Festival de Lima: Rabia


“Rabia”, del ecuatoriano Sebastián Cordero, no es una gran película, ni mucho menos, pero es un punto fuerte de la selección oficial. Las primeras imágenes parecieran llevarnos a una historia de marginalidad de “sudacas” en España. Pero las cosas van deslizándose hacia otros terrenos.

El relato deja ver, poco a poco, un atractivo costado fantástico. El protagonista es un sudamericano irascible que no admite ningún acercamiento a su novia, una bella colombiana que trabaja como empleada de una familia española. Luego de cometer un asesinato, se oculta en el ático de la casa donde trabaja la muchacha. Desde ahí controla cada uno de sus movimientos y es el escondite perfecto porque la policía no puede sospechar del lugar, dada la respetabilidad de sus habitantes.

La vieja y enorme casa se va convirtiendo de a pocos en un lugar siniestro que esconde a un personaje ubicuo que, pese a la disposición de su escondite, mantiene un control panóptico del lugar. Sabemos que es un hombre peligroso, con accesos de furia propios de un licántropo, pero también es un hombre enamorado que esconde su presencia y sus pulsiones como si fuese el fantasma de la ópera, atento desde algún lugar a cada movimiento de la amada.

Sebastián Cordero apuesta al género y logra inquietar poniendo a su personaje en estado de necesidad, con hambre, con deseos, con impulsos imposibles de satisfacer de inmediato. La naturaleza bestial del sujeto se va humanizando conforme la situación es más exigente e improbable.

La película tiene baches, líneas narrativas que quedan descolgadas, personajes que entran y salen sin crear tensiones, conflictos ni consecuencias así como varias falsas pistas, pero en lo esencial es lograda e interesante. Crea una atmósfera y es sugerente a pesar de la obviedad de la metáfora (los sudamericanos vistos como ratas que se apropian de los espacios de los “otros” mientras afirman sus posibilidades de sentir y reproducirse: el destino son las “ratas”) que se encarna bien en la acción. Pero tiene un mérito mayor. Sebastián Cordero apuesta sin pudor a las convenciones de género, pero no de modo ingenuo, acaso para complacer al público asimilando las fáciles soluciones de la fórmula, sino para potenciar el relato, abrirle sentidos nuevos (el torso desnudo del personaje en la secuencia final evoca la desnudez del lobizón al amanecer de su pesadilla violenta) y mezclar la fantasía siniestra con la potencia del melodrama.
Ricardo Bedoya

Festival de Lima: La mosca en la ceniza y Las viudas de los jueves



La mosca en la ceniza
Manual de prevención moral para ingenuas jóvenes provincianas en riesgo de caer esclavizadas en una malvada red de prostitución clandestina que opera en Buenos Aires. A evitar cuidadosamente.

Las viudas de los jueves
Manual para aliviar culpas de clase de codiciosos y locuaces empresarios neoliberales enriquecidos en la época de Ménem que deciden la inmersión colectiva en una piscina antes que afrontar las turbulencias que vivió Argentina en 2001. La irreprochable profesionalidad técnica de Marcelo Piñeyro al servicio de un guión plúmbeo y una situación inverosímil.


Ricardo Bedoya

Festival de Lima: Alamar


Alamar ganó el premio principal del reciente Festival de Cine Independiente de Buenos Aires (BAFICI). Es curioso comprobar que en un festival caracterizado por la radical y hasta incómoda novedad de las películas programadas, triunfe una cinta como “Alamar”. Y no es que sea una película desdeñable. Al contrario. Es sólida, atractiva y hasta notable en algún momento, como el del "entrenamiento" del ave. Se construye, además, sobre una idea atractiva, la del padre y el hijo que visitan un paraíso natural antes de separarse pues el chico irá a vivir con la madre en la contaminada Roma. Es la última mirada a un mundo que el muchacho tal vez perderá para siempre.

Pero “Alamar” es también una cinta adornada, compuesta, acicalada, perfumada, afeitada, sofocada por la laboriosa armonía de los encuadres, exigida por demostrar la belleza de lo que ya sabemos bello, afanosa por poner cada pieza en el lugar justo para que la imagen quede primorosa.

Viendo las escenas de pesca de “Alamar” recordaba las de “Stromboli”, de Rossellini, esa película sobre el inefable descubrimiento de lo natural. Descubrimiento áspero, rugoso, tenso, intenso. La mirada rosselliniana descubre el mundo junto con nuestra mirada. “Alamar” no descubre; muestra, ilustra, invita a que nos asomemos al visor de la cámara para apreciar el simétrico acierto con que se compuso cada encuadre. Estetiza, es decir, domestica la imagen de la naturaleza.


Ricardo Bedoya

sábado, 7 de agosto de 2010

Festival de Lima: Los labios, otra vez

Los labios de Santiago Loza e Iván Fund es una película atípica, secreta, densa, que crece en el recuerdo. Para seguir la trayectoria de tres mujeres que viajan a cumplir un trabajo de asistencia social en el empobrecido norte de la Argentina, la película inventa un dispositivo particular: documenta el desempeño de actrices que cumplen roles predeterminados pero abiertas a enfrentarse con la naturaleza aleatoria de la realidad. En el mismo encuadre, frente a la misma cámara y los mismos micrófonos, aparecen actrices que interpretan un guión abierto, de construcción libre, y pobladores “reales” que testimonian ante la cámara de enfermedades y carencias económicas.

En las secuencias de atención sanitaria, las actrices “performan” sus roles ante nativos del lugar, niños enfermos, embarazadas con problemas de gestación, familiares preocupados. Desde la “representación” se interpela a la realidad, sin marcar linderos entre ellas. La película, por eso, es el reportaje de una situación social concreta, pero también un documental sobre tres actrices lanzadas a lidiar y dar réplicas a situaciones imprevisibles.

En las secuencias nocturnas o en los momentos de soledad, en cambio, las actrices se libran a la exhibición de intimidades y soledades mientras una gama de relaciones ambiguas y lacónicas se establecen entre ellas. En el “backstage”, el registro de la hechura de la película, vemos a las actrices maquillándose y preparándose para salir a “escena”. Una escena que no es la de la ficción, sino la de la realidad.

“Los labios” no juega sobre seguro ni ofrece conclusiones. Se sustenta en lo indefinido, lo poroso, lo abierto, lo incompleto, lo incierto. Vemos a los “personajes” en sus inquietudes nocturnas, sus insomnios intranquilos o sus llantos inexplicados. Sólo eso y no hay más, ni falta que hace. Los labios se inserta en la vía abierta por Eduardo Coutinho en "Juego de escena" e indaga en los imprecisos linderos que existen entre la "performance" y la realidad.
La secuencia final del cumpleaños, con el hombre cantando, es formidable.
Ricardo Bedoya

Festival de Lima: Rompecabezas, de Natalia Smirnoff


Rompecabezas es el prometedor inicio de la argentina Natalia Smirnoff. Es una película concisa, amable, equilibrada, bien realizada, con una pareja dirección de actores (destaca María Onetto, la protagonista), que fluye sin contratiempos.

Pero tiene un problema central: el afán demostrativo pesa demasiado.

Es el retrato de una madre de familia silenciosa, apacible, tolerante, sumisa, que se ha resignado a ser "armada" a la medida y el ritmo de los otros (su marido y dos hijos). Un buen día descubre su pasión por armar rompecabezas y, de pieza en pieza, decide "desarmarse" ella misma para luego "armarse", restaurarse, reconstruirse, ser otra y sentir algo distinto, aunque sea por unos momentos.


Y en esa desconstrucción, construcción y reconstrucción se va toda la película.

Una vez puesto el rompecabezas sobre la mesa, siguen y siguen las variaciones mínimas que reiteran una y otra vez el sentido expuesto.



Ricardo Bedoya

viernes, 6 de agosto de 2010

Festival de Lima: Dos hermanos, de Daniel Burman


"El abrazo partido" y "Derecho de familia", de Daniel Burman, eran películas apreciables que mostraban a un realizador sensible, pudoroso, atento a los detalles, buen director de actores. Nada de eso queda en "Dos hermanos", que es una cinta con personajes sofocados por un guión autoritario, verboso, declamatorio, misantrópico. Una extraña fusión de comedia esperpéntica al estilo de "Esperando la carroza" y alguna de esas decrépitas y verbosas películas argentinas que gustaban de concentrar la explicación del cosmos en líneas cargadas de "sabiduría" del libro gordo de Petete.

Dos hermanos enfrentan la vejez y la decadencia física; es decir, el cambio de vida, de rutinas, de domicilio. El varón (Antonio Gasalla) es apocado, y la dama es una "vieja dama", no indigna como la de Brecht-Allio, sino impositiva y represiva. La encarna, claro, Graciela Borges, exhibiendo todo su divismo, y a la que la camara de Burman no da tregua: su rostro ya no es capaz de manifestar expresividad gestual alguna. Es una máscara rígida.


Sólo le resta hablar de modo abundante, con incontinencia, de todo: de las cenas televisivas de Mirtha Legrand, de las recepciones en las embajadas bonaerenses, del precio de los inmuebles, de su realidad imaginaria. Pero sobre todo dice el desprecio que siente por su hermano, al que sabotea en sus iniciativas. Es decir, el personaje está ahí para que las antipatías del espectador se ceben sobre ella, al menos mientras se muestra falsa, odiosa, sádica, antagónica a la serena paciencia de Gasalla, mortificado en silencio por la desdichas de la vida, resumidas en el esquivo roaming de su teléfono.

Y media película transcurre en un intercambio verbal permanente, a la manera de una apolillada pieza teatral que acumula momentos ridículos: el primer reclamo por el roaming; la patética imagen de Gasalla llevándose la comida del cóctel: la escena de los hermanos escuchando a través de las paredes usando vasos como amplificadores.

Pero las cosas no quedan ahí y entonces llega lo peor: un final redentor y edificante, que se resume en el plano final, "lírico", embellecedor, de reconciliación, con dos siluetas frente a la naturaleza. Increíble.


A pesar de todo lo dicho, la película tiene un buen momento: la cena de Gasalla con su profesor de teatro. Tal vez porque ahí los silencios y los diálogos indirectos sugieren cierta humanidad en personajes que están maniatados por un diseño de caricatura.


Ricardo Bedoya

Festival de Lima: Los labios, de Iván Fund y Santiago Loza


Los labios, algunas impresiones


Es como si una canción de Manolo Galván, de esas resurrectas, sacadas del sótano de los recuerdos, diera las pistas de las ausencias, de las inquietudes de tres mujeres lejos del hogar y que trabajan en labor social, al parecer a modo de mea culpa, en un poblado de la argentina rural.


Una vieja canción en un bar, que es cantada por un lugareño, sobre una joven mujer que está embarazada, va a permitir el momento de distancia y cercanía a la vez entre cosas que no van a ser declaradas a lo largo de la película. ¿Estas tres mujeres, asistentas sociales, van a trabajar huyendo de algo? ¿Qué van a encontrar en las visitas de trabajo?


Los labios, la cinta hecha a dos manos (o a cuatro ojos) por Santiago Loza e Iván Fund va a explorar un mundo de mujeres, de sus gestos, de sus modos de relacionarse, de sus temores así como de sus momentos de leves estallidos e intimidad. Pero los cinestas no lo hacen de un modo directo, sino sutil, tanto que en muchos casos roza la ambigüedad.


Difuminando las fronteras entre ficción y documental, Los labios esboza, a través del seguimiento a un trabajo de campo que toma semanas, las motivaciones personales y profesionales de tres mujeres, asistentas sociales en voluntariado, que poco hablan de sí mismas, pero que a la vez va a la caza de testimonios de personajes olvidados en una Argentina diferente y calurosa. Vacunas, medida de estatura, peso, pastillas, desnutrición, Chagas, palabras que son parte de sus jornadas, van a ir recuperando tópicos propios del reportaje o documento de denuncia social, como los efectos de la ausencia del Estado, las necesidades de las personas en pobreza casi extrema ("solo quiero un trabajo", "comemos una o dos veces al día") y las intenciones por ayudar a mejorar la calidad de vida de algunos sectores. Sin embargo, la cinta va por otra parte.


En sus primeros minutos, Los labios muestra a las chicas viajando en bus, en autos, hasta llegar a su destino. Luego son instaladas por el municipio en un hospital en ruinas, para luego ir a visitar casas. Aquí se nota una suerte de ruptura, por lo menos formal, ya que se recurre a mostrar a pobladores reales que interactúan con las actrices, y quienes hablan de su salud y de la de sus hijos. La pobreza, la dejadez y la falta de asistencia por parte del Estado son un lugar común. No hay médicos ni enfermeras, sólo estas asistentas que van a enviar informes a las autoridades sobre el estado de la cuestión.


Es elocuente que Los labios muestre una decepción hacia el sistema de salud convencional: tres asistentas sociales son alojadas en un terreno para demoler, un antiguo hospital deshabitado e inundado por el clima casi tropical de la zona rural de Santa Fe. Los hospitales como elefantes blancos, como espacios agotados. Es hora de tocar la puerta y arrancar las enfermedades, averiguar qué hay en estos pueblos llamados pobres, marginales y tranquilos, tal como lo declara uno de los personajes.


Sí me da curiosidad el nombre del filme, lo que me apetece pensar que se trata de todo lo que se dice, que no hay nada oculto ni implícito: lo que dicen los entrevistados es una verdad, lo que no sale de la boca de las asistentas no tiene por qué ser. Un poco de lápiz labial para enaltecer el rostro de las que apenas hablan.


Luego de la secuencia del bar, del tipo que canta el tema de Manolo Galván, la situación se aclara para las protagonistas, ya se han fusionado al mundo auscultado: despertar en una cama donde se ha hecho el amor y donde duermen además otras personas en la promiscuidad o mimetizarse en el lodo junto a un grupo de niños como demostración de comprensión. Los labios desconcierta.


Mónica Delgado Ch.

jueves, 5 de agosto de 2010

En la distribución está el gusto. La formación del gusto, la distribución de películas y los caminos hacia el público en el cine latinoamericano

Emilio Bustamante envía este interesante panorama del cine latinoamericano en su relación con el mercado y los gustos del público. Texto muy oportuno que nos introduce al Festival de Lima, que empieza mañana.
(Esta es una versión corregida del artículo publicado en el número 6-7 de la revista Intermezzo Tropical (Lima, Setiembre 2009)

En el Festival de Lima de 2008, dos películas estética e ideológicamente opuestas ganaron significativos premios. Una de ellas fue La mujer sin cabeza de la argentina Lucrecia Martel; la otra, Tropa de elite del brasileño José Padilha. La primera ganó el premio de la crítica, y la segunda el premio del público. La primera es una película inteligente, sutil, con un lenguaje audiovisual muy depurado, y cuestiona a una clase social que, antes de poner en riesgo su estabilidad, prefiere ignorar o encubrir posibles crímenes (y responsabilidades propias en ellos). La segunda es una cinta autoritaria que justifica a los escuadrones de la muerte en Brasil. La primera fue colocada en la lista de las mejores películas del año por varias revistas de cine y críticos importantes en todo el mundo, pero fue pifiada por el público y la prensa del espectáculo en el Festival de Cannes, y mucha gente dice que no la entiende. La segunda ganó el Festival de Berlín, tiene un lenguaje audiovisual muy convencional, y se puede ubicar fácilmente dentro del cine de género (es un thriller, con buenos y malos, un tempo muy acelerado, tomas muy cortas y mucho movimiento interno y de cámara). La primera no fue exhibida en Lima fuera del ámbito del Festival; la segunda tuvo distribución internacional, y fue estrenada en salas comerciales capitalinas.

La paradoja es evidente: la película que cuestiona un comportamiento criminal (o de complicidad con el crimen, en una no muy velada alusión a la conducta de las clases alta y media latinoamericanas durante las dictaduras militares) es entendida y disfrutada solo por una minoría; la que justifica los crímenes del Estado y los paramilitares es disfrutada por el público masivo. A partir de la comparación y la paradoja, cabe hacerse algunas preguntas. ¿Por qué el público masivo no entiende a La mujer sin cabeza? ¿Por qué celebra Tropa de elite? ¿Por qué se han alejado tanto los gustos de la crítica y el público en América Latina? ¿Cuándo comenzó ese distanciamiento?

La distribución de las majors y la formación del gusto

Hay un consenso entre los críticos en cuanto a que el cine ya no es lo que era. Algunos han llegado a hablar de la muerte del cine; pero de lo que se trata es de la desaparición de un tipo de cine o de unas prácticas del negocio cinematográfico que han sido reemplazadas por otras, las que a su vez han influido en la estética y en la recepción de los filmes, y también en las formas de percibir y pensar el mundo a través de la imagen.

Hace treintaicinco años existían en América Latina las salas de estreno y las de barrio, además de los cineclubes y salas culturales. Las películas que cumplían su ciclo en las salas de estreno iniciaban un recorrido por las de barrio, donde podían ser apreciadas por un público menos pudiente. Finalizado el período de exhibición en los auditorios de barrio, las cintas se quedaban algún tiempo en las ciudades alimentando la programación de los cineclubes. Filmes a los que no les iba bien en las salas de estreno, o los considerados “difíciles”, encontraban su público en las salas de barrio o los cineclubes. Muchas de estas películas eran novedosas en cuanto a lenguaje y estructura narrativa, formaban parte del llamado cine de la modernidad, y por tanto se alejaban del clasicismo de Hollywood. El público de barrio, no solo el que asistía a los cineclubes, se familiarizaba con estas propuestas, aparte de que las acogieran o no con entusiasmo. Filmes de autores europeos eran distribuidos por empresas independientes o por la norteamericana United Artists, y algunas salas de estreno cuyos propietarios tenían una relación especial con esos distribuidores, los mantenían durante temporadas más o menos prolongadas en pantalla, recibiendo un apoyo quizá no multitudinario pero sí constante de público. Las circunstancias descritas permitieron, por ejemplo (y el hecho resulta hoy sorprendente), que películas como Gritos y susurros de Bergman o Amarcord de Fellini permanecieran varias semanas (sino meses) en la cartelera limeña durante los años setenta.

El cambio comienza a operarse a comienzos de los ochenta. La irrupción del VHS y los videorents, y las crisis económicas y políticas, alejaron al público de las salas cinematográficas. Muchas de ellas cerraron, en especial las de barrio pero también varias de las grandes salas tradicionales. En los noventa surgen los multicines, que se ubican en centros comerciales y hacen aparecer el consumo de filmes semejante al de hamburguesas. Su emergencia obedece a una reestructuración de la industria de Hollywood que culminó con la concentración en las grandes empresas (majors) de las actividades de producción, distribución y exhibición (Cf. Rosenbaum 2007: 60). La distribución privilegia actualmente a las películas producidas por esas empresas, reduciendo la de las películas “alternativas”, en el caso de América Latina, al mínimo. Los multicines no han supuesto la diversificación de la oferta, sino la reducción de ella, no solo a un puñado de filmes sino muchas veces a un blockbuster que se programa en todas las salas del complejo. En Perú, algunos distribuidores independientes lograron durante un breve tiempo estrenar filmes europeos o de cinematografías no norteamericanas en salas de su propiedad o en alguna sala de multicine alquilada para tal efecto, pero con el tiempo fracasaron. Los distribuidores independientes que eran a la vez propietarios de salas, tuvieron que cerrarlas; los que carecían de auditorios propios no pudieron mantener un espacio rentado en los multicines, pues éstos requerían de todos sus ambientes para programar blockbusters y maximizar ganancias[1].

Si bien el consumo de relatos audiovisuales no se redujo al de las salas cinematográficas, la oferta de películas vía televisión, VHS y DVD, para visionar ya fuese en el hogar, el restaurante, el avión o el ómnibus interprovincial, se limitó a un único tipo de cine que parecía invadir casi todos los espacios: un cine con una narrativa lineal de tres actos, que apunta a la sobreexcitación del espectador con mucha acción física, montaje acelerado y efectos especiales. Como consecuencia de ello, el público masivo se ha acostumbrado en los últimos años a ver, decodificar y gustar de ese único tipo de cine.

La industria misma ha reservado, sin embargo, un lugar para lo que se ha venido a llamar “cine independiente”, dirigido a un público supuestamente más exquisito, que demanda no solo entretenimiento a los filmes sino un cierto nivel artístico; no obstante, como ha señalado Jonathan Rosenbaum (2007: 242-246), gran parte de lo que ha llegado a las pantallas comerciales como “cine independiente” fue distribuido en los noventa por Miramax, una empresa de Disney, que no solo producía a Tarantino sino que filtraba, previa visita a festivales internacionales lo que había de ofrecerse a ese “otro” público ávido de un cine “distinto”. En la categoría de cine independiente, Miramax solía incluir, además de lo producido en Estados Unidos, supuestamente al margen de las majors, a filmes de otras cinematografías (europeas, latinoamericanas y asiáticas). No obstante, como indica el mismo Rosenbaum, Miramax dejaba fuera de su elección a lo más innovador y radical del cine mundial y acogía lo más parecido al cine convencional de Hollywood; ocasionalmente sometía a los filmes adquiridos a una reedición para hacerlos más asimilables para el público o simplemente los archivaba o distribuía mal por considerar que la elección había sido equivocada cuando el filme bajo una mirada nueva (pasada la euforia del festival en que era comprado) parecía demasiado “difícil” para ser entendido por una gran audiencia. Las prácticas de Miramax fueron imitadas por otras productoras y distribuidoras surgidas como “independientes”, pero finalmente asimiladas por las majors[2].

Si la vía del cine independiente es estrecha en los Estados Unidos, en América Latina lo es más, aparte de agreste. Dada la relativa pequeñez del mercado latinoamericano, las empresas distribuidoras apuntan directamente a lo que creen más rentable, reduciendo la cantidad y variedad de películas a ofrecer, y privilegiando la distribución de los blockbusters y filmes de género (terror, “acción” y comedia). Rara vez dan cabida a una película independiente (ello sucede cuando compite por un Oscar o es firmada por un cineasta famoso como Woody Allen o Pedro Almodóvar), y si colocan alguna cinta dirigida por un latinoamericano, se trata por lo general de una realizada en Hollywood (por Meirelles, Salles, González Iñárritu, Alfonso Cuarón o Guillermo del Toro) o producida en América Latina pero con capitales de las majors (tal es el caso de Tropa de elite, gestada con dinero de la Universal). En algunos casos acceden a distribuir películas nacionales aunque la mayoría de las veces solo dentro de los propios países en que son producidas, siempre y cuando ofrezcan expectativas de una “ganancia razonable”, y que, obviamente, luzcan una narrativa acorde a las convenciones hollywoodenses. Los productores latinoamericanos de esos filmes recurren a las distribuidoras internacionales sabiendo que una distribución independiente no garantiza una permanencia mínima y a veces ni siquiera la exhibición de los filmes latinoamericanos en sus países de origen.

Los distribuidores, no obstante el reducido número de películas independientes y latinoamericanas que ponen en cartelera, sostienen que no ofertan únicamente películas de “entretenimiento” sino también de “arte”. Jorge Peregrino, vicepresidente de distribución de la Paramount para América Latina y el Caribe declaró lo siguiente a un diario limeño: “El concepto de cine de arte es muy personal. La película La duquesa, para mí, es de cine arte. Igual que las películas de los hermanos Coen, como Quémese después de leer, o como Changeling de Clint Eastwood. Hay otros que consideran el cine arte como esas películas que nadie entiende” (Chueca 2009).

Las películas que según el distribuidor “nadie entiende” son probablemente las de Bela Tarr, Abbas Kiarostami, Tsai Ming-Liang, Lucrecia Martel, es decir las de algunos de los mejores cineastas de la actualidad. Películas que proponen estructuras narrativas y estilos audiovisuales diferentes a los del cine de Hollywood, y que significan otros modos de percibir el mundo y “dialogar” con él.

Lo que es de destacar aquí es que la distribución va formando el gusto no solo del público masivo, sino también el de las presuntas elites intelectuales en América Latina. Para muchos miembros de la clase media y alta ilustrada un filme como Ceguera (una producción norteamericana dirigida por el brasileño Fernando Meirelles y basada en la novela Informe sobre la ceguera del Premio Nobel José Saramago) es “artístico”, y una película como La mujer sin cabeza no se entiende. El asunto se vuelve más complejo cuando algunos de los representantes de ese grupo social supuestamente instruido integra un jurado en algún concurso cinematográfico promovido por el Estado para otorgar subsidios a la producción (como ocurre en Perú) o tiene a su cargo la organización de un festival de cine. Obviamente, los premios y la selección de los filmes a mostrar dependerán de un gusto formado por la distribución. No deja de ser irónico que el gusto cinematográfico de muchos escritores, artistas plásticos, y gentes de teatro, muy competentes en sus respectivas áreas, termine reflejando el de unos cuantos mercaderes ignaros.

Existe, no obstante, un tercer grupo de espectadores que admira las películas que no ve el público masivo y que los distribuidores y ciertas elites no entienden. Ese público es obviamente muy minoritario, y está compuesto por algunos estudiantes, aficionados y críticos. ¿Cómo tiene acceso este público a tales filmes? A través de festivales (el BAFICI argentino y el FICCO mexicano especialmente[3]), Internet y DVD (originales y piratas; en el caso de Perú, mayoritariamente piratas). Es decir, por canales a menudo paralelos a la industria y, en algunos casos, irregulares (cuando no ilegales). Ver el mejor cine del mundo se ha convertido para muchos de estos cinéfilos latinoamericanos en una actividad clandestina en medio de un panorama dominado por grandes empresas y una legislación acorde con sus intereses económicos. El gran arte de masas de principios del siglo pasado ha devenido así, a comienzos del presente siglo, en mero entretenimiento de masas por un lado, y arte de marginales por otro.

“Convencionales” y “alternativos”

Un problema vinculado al del gusto formado por la distribución es el de la producción de largometrajes. ¿Cómo y para qué público producen sus filmes los cineastas latinoamericanos? A falta de industrias nacionales (las de México y Argentina no sobrevivieron) y ubicados fuera de las majors de Hollywood, los cineastas y empresas productoras latinoamericanos suelen recurrir al apoyo estatal (muy importante en Argentina, por ejemplo), capitales privados, coproducciones e instituciones internacionales (como Hubert Bals Fund de Holanda, Ibermedia, Canal + de España, Channel Four de Inglaterra o World Cinema Found de Alemania) para financiar sus filmes. Se podría afirmar, parafraseando al director boliviano Marcos Loayza (2008: 196), que tal marginalidad respecto a las majors y la pluralidad de fuentes de recursos a las que acuden convierten a casi todos los cineastas latinoamericanos en “independientes”[4].

Los filmes de esta parte del continente tienen temas, narrativas y estilos variados, pero pueden agruparse algo groseramente en dos categorías: los “convencionales” y los “alternativos”. Los “convencionales” buscan satisfacer el gusto del público masivo mediante el empleo de convenciones narrativas, genéricas y estilísticas consagradas por el mainstream. Algunos de esos filmes han permanecido varias semanas en cartelera y tenido éxito económico (El chacotero sentimental en Chile, Mañana te cuento en Perú), y entre ellos se puede hallar uno o dos que han merecido el reconocimiento de la crítica, como Nueve reinas del argentino Fabián Bielinsky, pero por lo general fracasan en la taquilla y son rechazados por el público como copias pobres de sus modelos norteamericanos. Los pocos filmes exitosos de buen acabado (es decir de un nivel técnico equivalente al estándar de la producción norteamericana) alcanzan la distribución nacional, y en ocasiones internacional, a través de una major (o filial), y -a veces- sus directores dan el soñado salto a Hollywood; sin embargo, las producciones menos costosas limitan sus expectativas al mercado interno.

Entre los filmes “alternativos” podemos distinguir dos tipos. Están aquellos que estética y formalmente encajan en el modelo de cine “independiente” que la distribución norteamericana privilegia; entran en esta categoría, por ejemplo, Amores perros de González Iñárritu (que emula superficialmente en su estructura narrativa a Pulp Fiction de Tarantino), Y tu mamá también de Alfonso Cuarón (un filme de aprendizaje sentimental con voz over de narrador-protagonista), Temporada de patos de Fernando Eimbcke (filmada en blanco y negro, con el tipo de humor y el ritmo de ciertos filmes de Kevin Smith); y hasta algunos filmes del argentino Daniel Burman (que constituyen acercamientos emotivos a la comunidad judía de Buenos Aires). Estas películas (de calculado riesgo narrativo) suelen presentarse en festivales, son capaces de satisfacer el gusto de cierta clase media y elites intelectuales, y por lo mismo tienen posibilidades de ser compradas por una major y entrar al circuito principal de la distribución y exhibición. Algunos de sus directores han recalado en Hollywood o piensan continuar sus carreras allí.

De otro lado están las películas que según los distribuidores hollywoodenses “nadie entiende”: son realizadas para ser presentadas en festivales internacionales y venderse en DVD o (con suerte) a la televisión, sin intenciones reales de crear una industria nacional o integrarse a la gran maquinaria de Hollywood. Aunque lleguen a estrenarse comercialmente, sus expectativas no son recuperar la inversión mediante la taquilla en sus mercados nacionales; sus espectadores son esos estudiantes, aficionados y críticos que mencionábamos líneas arriba. Forman parte de otro circuito, pequeño y elitista. Mucho del Nuevo Cine Argentino (Lucrecia Martel, Lisandro Alonso) corre allí, y probablemente lo mejor del joven cine latinoamericano también. Por ejemplo, dos de las películas peruanas más interesantes de los últimos diez años, ambas óperas primas, Días de Santiago de Josué Méndez y Madeinusa de Claudia Llosa, tuvieron bajísimas cifras de taquilla en su estreno en Lima; sin embargo lograron elogios de la crítica, premios en festivales y la reiteración (o ampliación) del respaldo inicialmente dado por entidades financieras internacionales a sus autores. Gracias a lo último, tanto Méndez como Llosa pudieron realizar el -en ocasiones incierto- segundo filme; Méndez exhibió Dioses en el Festival de Lima y en el de Locarno en 2008, y Llosa estrenó La teta asustada en el Festival de Berlín de 2009, con el resultado ya conocido[5].

Caminos hacia el público

Una preocupación que ha ido creciendo en los últimos tiempos en la comunidad de críticos y realizadores latinoamericanos es aquella aludida al comienzo de este artículo: la distancia aparentemente insalvable que se ha creado entre los filmes realizados para el circuito marginal (que son a menudo los de mayores calidades estéticas y potencial reflexivo) y el espectador no especializado. Ese alejamiento, indudable y preocupante, ha sido materia de consideraciones diversas.

Existen quienes sugieren renunciar a hacer un cine de carácter industrial (esto es, abandonar el circuito dominado por las majors), planteando reforzar, en cambio, la producción destinada a festivales internacionales y circuitos alternativos. Se trataría de ampliar las fuentes de financiamiento, los canales de distribución y exhibición de la franja marginal a Hollywood. Las propuestas en este sentido incluyen aumentar el apoyo financiero del Estado a los filmes “artísticos” y a festivales que los promuevan sobre la base de reconocer al cine como una actividad cultural antes que industrial, así como intensificar el uso de locales y televisión públicos para alcanzar una mayor audiencia. La televisión, especialmente, podría acercar el cine latinoamericano más creativo a esos espectadores de los que hoy se halla alejado (La Ferla 2008). La exhibición de los filmes formaría parte de una política de educación de las masas en modos de representación cinematográfica distintos al hegemónico que permitiría ampliar el gusto y el conocimiento de las mismas[6].

Aunque estos planteamientos no son nada desdeñables (y, por el contrario, creo que deben aplicarse y estimularse), se suelen orientar a poner al alcance del público las manifestaciones de una cultura de elite, sin tomar necesariamente en cuenta la presencia que pueda tener en los filmes la propia cultura de los espectadores.

Otro camino es el de luchar por la existencia de un cine distinto dentro del escenario de la distribución y exhibición dominado y regido por las majors, pero haciendo ciertas concesiones. Se trataría de realizar películas que alcancen estándares técnicos internacionales, que empleen una narrativa y un lenguaje convencional (incluso de género) y que, por tanto, satisfagan al gusto establecido por Hollywood y sean fácilmente entendidas por un público no especializado, pero que, a la vez, sean críticas de la realidad latinoamericana y expresen puntos de vista originales sobre la misma y, acaso, un estilo personal. Un cine que se aleje del hermetismo de algunos filmes financiados por Hubert Bals y otras entidades de apoyo, pero que marque a la vez distancia con los productos “independientes” light y efectistas preferidos hasta hoy por las grandes cadenas distribuidoras.

Un supuesto animaría el tránsito de esta segunda vía: en los productos masivos habría matrices populares, el gusto por ellos de parte del público se debería no solo al acostumbramiento a su consumo sino a una suerte de reconocimiento de valores y estética popular en los mismos. No olvidemos que el gran cine clásico de Hollywood dio obras maestras en las que si bien predominaban valores conservadores funcionales a quienes detentaban el poder, cabía en ellas también la innovación formal (Sternberg, Sirk, Hitchcock) y el arte popular (desde el circo y la pantomima en Chaplin hasta las canciones irlandesas de los filmes de John Ford). Asimismo, las cinematografías mexicana, brasileña y argentina, en su época industrial o semiindustrial, integraron tradiciones populares a filmes que, por otro lado, copiaban fórmulas de Hollywood, logrando el respaldo de sus respectivos públicos. Un filme despreciado por las elites en su momento como la mexicana Nosotros los pobres (1947) tuvo una acogida popular entusiasta y hoy pueden reconocerse en él varias voces, no únicamente la conservadora de su narrador explícito sino también aquellas de la calle que se filtraban en los diálogos y el humor del relato, y que han cautivado a sus espectadores durante décadas.

Aparentemente siguiendo esta vía, dos de los principales representantes del Nuevo Cine Argentino, Pablo Trapero e Israel Adrián Caetano han ido realizando películas cada vez más próximas a las convenciones clásicas, en un probable intento de acercarse a un público más amplio que el de festivales y cúpulas de cinéfilos. La última película de Trapero, Leonera trata sobre una joven que va a parar a la cárcel y da a luz en ella, debiendo luchar luego por mantener a su hijo a su lado dentro del penal; el filme tiene rasgos de melodrama y del subgénero de mujeres presidiarias[7]. Caetano, por su parte, cuenta en Crónica de una fuga la huida de unos jóvenes de un centro de torturas durante la dictadura militar, recurriendo también a un subgénero como es el de las grandes escapatorias.

Sin embargo, queda la interrogante de si el loable objetivo de hacer un cine “independiente”, crítico y reflexivo, pero más accesible a un público no especializado sobre de la base las convenciones de Hollywood, es enteramente posible hoy en día. En primer lugar, ¿hasta qué punto es factible desenvolverse en el espacio dominado por la distribución internacional sin ceder a sus condiciones? En segundo lugar, no ha de olvidarse que la forma artística (en este caso la estructura narrativa y el estilo) es también ideológica. Las convenciones narrativas impuestas por Hollywood suponen una lógica occidental y la convicción de que existen verdades absolutas y una única forma de conocimiento; y su estilo se orienta más a la persuasión emotiva que a la estimulación intelectual. Asumir esas convenciones significa, de todos modos, hacer concesiones importantes.

Un tercer (¿ilusorio?) camino es el de un cine de potencial alcance masivo y valores populares que emplee convenciones alternativas a las de Hollywood, como lo fue alguna vez el neorrealismo italiano o más recientemente el cine iraní. Pero los referentes pertenecen a otras épocas y lugares; ¿será posible repetir la experiencia hoy en América Latina, al margen de las grandes cadenas de distribución internacional? Los sombríos primeros filmes del colombiano Víctor Gaviria (Rodrigo D No Futuro, La vendedora de rosas) y los optimistas de Carlos Sorín (Historias mínimas, El perro, El camino de San Diego) han amagado en las últimas décadas una especie de neorrealismo latinoamericano. Contra los primeros atentó probablemente un cierto prejuicio que redujo sus posibilidades de distribución fuera de Colombia (se decía que eran muy localistas, entre otras cosas porque la replana de Medellín empleada en ellas parecía exigir el uso de subtítulos inclusive para el público latinoamericano); mientras que las películas de Sorín, pese a volverse cada vez más consoladoras y concesivas, no han logrado persuadir a la distribución de sus posibilidades de consumo masivo más allá de Argentina.

No son estas las únicas vías recorridas hoy por el cine latinoamericano. Debe mencionarse al cine regional peruano realizado con precarios medios sobre la base de convenciones genéricas de los filmes de terror a los que incorporan mitología local; un cine compuesto por ficciones grabadas en video que se exhiben de modo itinerante lejos de cualquier sistema formal en locales institucionales o en viejas salas de cine reabiertas para el evento. También se ha de tomar en cuenta la labor de colectivos como el de DOCOPERÚ (ex Documental Independiente Peruano, DIP), que realiza anualmente caravanas de exhibición de documentales en regiones diferentes del país a la vez que imparte talleres de realización que culminan con el visionado de los trabajos de los alumnos por toda la comunidad.

Todas estas rutas no son, quizá, excluyentes sino complementarias, y conduzcan a que el cine latinoamericano se conecte mejor con su público.

Emilio Bustamante

Textos citados:

Chueca, José Gabriel. “Es mi trabajo: no me canso de ver películas todos los días”. Entrevista a Jorge Peregrino. Perú 21, miércoles 14 de enero de 2009, pp. 16-17.

La Ferla, Jorge. “El cine argentino. Un estado de situación”. En: Russo, Eduardo A. (compilador). Hacer cine: producción audiovisual en América Latina. Buenos Aires: Paidós, 2008.

Loayza, Marcos. “El espejo desde la marginalidad”. En: Russo, Eduardo A. (compilador). Hacer cine: producción audiovisual en América Latina. Buenos Aires: Paidós, 2008.

Rosenbaum, Jonathan. Las guerras del cine. Cómo Hollywood y los medios conspiran para limitar las películas que podemos ver. Santiago de Chile: Uqbar, 2007.


[1] Algunas empresas de multicines en América Latina no pertenecen a las majors (como las peruanas UVK y Cineplanet); sin embargo, dependen de las películas que distribuyen ellas en paquetes para cubrir sus pantallas durante el año. La tendencia es que la exhibición sea asumida directamente por los majors como ha ocurrido ya con la distribución.
[2] La reciente venta de Miramax a Filmyard Holdings LLC indica que Disney apostará por producciones más costosas, tecnológicamente deslumbrantes, pero narrativa y estilísticamente convencionales.
[3] BAFICI: Buenos Aires Festival Internacional de Cine Independiente; FICCO: Festival Internacional de Cine Contemporáneo de la Ciudad de México.
[4] Loayza lo dice respecto a las producciones bolivianas, pero es aplicable a la inmensa mayoría de las latinoamericanas. No obstante, cabe recordar a Rosenbaum (2007: 27) cuando sugiere que no es la fuente de financiamiento lo que hace a un cineasta independiente, sino el control final que ejerce sobre su película; argumento que esgrime para negar, por ejemplo, la independencia de Tarantino. Podría emplearse el mismo criterio para indagar sobre la verdadera independencia de los cineastas latinoamericanos respecto de las entidades de apoyo que solventan sus filmes: ¿Cuántos hacen concesiones en el producto final a las expectativas de aquellos organismos? ¿Cuántos tienen el control sobre el destino de sus filmes?
[5] La teta asustada ganó el Oso de oro en el Festival de Berlín. La gran difusión que se dio a la noticia en la prensa peruana, y la satisfacción que el premio generó en la opinión pública y las instituciones oficiales (la directora fue condecorada por el gobierno), influyeron en el relativo éxito de taquilla que obtuvo la película durante su exhibición en Lima. En seis semanas en cartelera, el filme de Llosa convocó a 235.954 espectadores, de acuerdo a información de CONACINE. La cifra es considerablemente alta, tratándose una película peruana “alternativa”; pero bastante inferior a las conseguidas por los grandes estrenos de las majors. La era del hielo 3, por ejemplo, atrajo en un solo fin de semana a 438.437 asistentes en Lima, según dio cuenta el diario El Comercio (http://www.elcomercio.com.pe/impresa/notas/era-hielo-rompe-records/20090727/319380).
[6] Cercanas a estas propuestas se hallan actualmente algunos intentos de asociaciones de llevar el cine latinoamericano y alternativo a comunidades populares urbanas y rurales, aprovechando las nuevas tecnologías; las películas son exhibidas en locales institucionales o al aire libre, con buena cogida de público. Los recursos para estas actividades de exhibición provienen hoy de la ayuda de empresas privadas y entidades internacionales, pero podría intentarse un respaldo del Estado a ellas. En Perú, el Grupo Chaski (que conduce el interesante movimiento de microcines) y la Asociación Nómadas (con respaldo de empresas mineras) realizan actividades de esta naturaleza.
[7] La última película de Trapero es ahora Carancho, una historia noir de amantes malditos, que compite en el Festival de Lima. La película más reciente de Caetano es Francia, también presentada en el Festival de Lima, pero fuera de competencia.

miércoles, 4 de agosto de 2010

Festival de Lima: "Carancho", de Pablo Trapero


Falta muy poco para que arranque el Festival de Lima. En los próximos días, iremos publicando comentarios de las películas que se proyecten. Con más de la mitad de los títulos de la competencia oficial de ficción exhibidos ya en las funciones de prensa, hay que destacar dos: "Carancho", de Pablo Trapero, y "Los labios", de Santiago Loza e Iván Fund.


"Carancho" es el "Detour" de Pablo Trapero. Desde el inicio, al ver las fotos de un accidente automovilístico, sabemos que ese personaje apaleado que yace sobre la pista lleva las de perder. Que no existe atajo que le evite pasarla mal y terminar peor porque va en rumbo fijo de colisión. El abogado de licencia cancelada que encarna Ricardo Darín es el outsider típico del cine negro, el hombre sin atributos sentenciado por el destino. Cree que su suerte ha cambiado porque encuentra una mujer que empieza a amarlo y que lo sigue en todos sus tropiezos, pero se equivoca.

Martina Gusmán es la doctora de emergencias que se topa con Darín y se ve arrastrada por su sino. Ella no es una traidora "mantis religiosa" como suelen serlo las mujeres del cine negro, sino otra apaleada, igual que Darín. Sólo los diferencia el lugar del cuerpo donde llevan las cicatrices. Darín las exhibe en el rostro; ella en la parte baja de la pierna y el pie, donde esconde sus pinchazos. Por eso, "Carancho" es una película de amor antes que de crímenes. Mejor, es de amor y de crímenes, porque aquí todo se mezcla en un clima de confusión turbia, corrupción general y pesadilla compartida por la pareja. Son amantes perdedores, víctimas antes que ejecutores. Al ver a Martina Gusmán encerrada en un baño para inyectarse no pude dejar de recordar a la Piper Laurie de "El audaz" ("The Hustler"), encarnación cabal del personaje que se destruye por frustración e incapacidad de hacer reconocer su talento.

"Carancho" es violenta y nocturna, de colores vivos y cálidos, llena de luces rojas o amarillas reflejadas sobre vidrios y superficies lisas, para dar el clima de noches intensas y saturadas (es el lado "Taxi Driver" de "Carancho") y de espacios ceñidos, con planos cercanos de rostros cortados, amoratados, sanguinolentos. Darín recibe más golpes que el Cristo de Mel Gibson, pero en ese ensañamiento no hay complacencia: es la consecuencia lógica de estar entrampado. Pablo Trapero es un cineasta de temperamento, que sabe filmar por igual la sordidez, la descomposición, la crispación de la violencia, el desahogo amoroso, la tensión y el relajamiento. En su obra, "Carancho" está al nivel de "Mundo grúa" y "El bonaerense", sus mejores películas.


Ricardo Bedoya