Indiana Jones y el reino de la Calavera de Cristal

La cuarta película de la saga es decepcionante, sobre todo para aquellos que hemos crecido en los ochenta vinculando la mítica figura del arqueólogo cínico al cine de aventuras con rasgos de serie B. No basta juntar al aprepo el típico sombrero, la banda sonora de John Williams, ni seguir la pista a decenas de acertijos o tener como escenarios a exóticos y tercermundistas lugares para recuperar el espíritu de las anteriores películas de buscadores de tesoro que dirigiera Steven Spielberg.

En primer lugar, Harrison Ford ya no es el típico Indiana, aunque siga teniendo miedo a las serpientes: ahora se devanea en piropos rebuscados ("Todas ellas tenían el mismo problema…Que no eran como tú"- le dice a su partner Marion tras el reencuentro o aquel "Si quieres ser buen arqueólogo deja las bibliotecas"), carece de las sutilezas que lo hacían por momentos un protagonista de ambivalencia moral, y prácticamente es ahora un personaje de panorámicas, pues ver a un Indiana veterano pero rudo exige el respectivo distanciamiento.

Indiana es un héroe en el guión, en el recuerdo de sus predecesoras, más no en la puesta en escena, ya que comparte la fuerza bruta de los momentos de acción con sus acompañantes de ruta: la huida en motocicleta por la ciudad universitaria, la persecución en la selva tupida, la llegada a las ruinas precolombinas. Cuando está solo cumpliendo su misión se muestra vulnerable, como en la secuencia del suburbio de prácticas nucleares en Nuevo México (un Indiana teniendo de fondo al famoso hongo de la destrucción puede ser emblemática en torno a los nuevos terrores a los que se puede enfrentar un héroe de esa naturaleza).

En segundo lugar, la historia de la calavera de cristal se sostiene débilmente en la serie de enigmas resueltos, donde resulta hilarante esa versión de la muerte de Francisco de Orellana y su relación con los nazcas. Si antes Indy descubría el Santo Grial o el Arca de la Alianza ahora va en busca de una calavera de nuca descomunal que se supone llave de la utopía de los conquistadores: El Dorado.

La acumulación de escenas de acción prácticamente tiene una lógica endeble y antojadiza (como ver a esa suerte de Fonzi prendado de lianas junto de decenas de monos). Ni siquiera las inevitables trampas mortíferas logran efectividad. En el diseño de los antagonistas, esos rusos de la KGB obsesionados con lo paranormal, hay una empatía con la época de la cual se narra, a mediados de los años cincuenta, dejando entrever la paranoia de la guerra fría y su sátira.

Este Indiana Jones y el reino de la Calavera de Cristal, viéndolo como un "sumo de películas de películas", fórmula de toda la saga, me recuerda a los escenarios de las cintas de Ernest B. Schoedsack (quien dirigió Doctor Cyclops, que tenía también a Perú como eje de su relato), o a diversos filmes de aventuras de los años 30, periodo hegemónico de los estudios y su cartón piedra desde una perspectiva artesanal, sin efectos rebuscados, sobre todo en las escenas de la selva, extrañando otro tipo de variaciones escenográficas como en las emblemáticas La reina Cobra, de Siodmak, o inclusive Hatari de Hawks con el empleo de los exteriores, que sirvieron de inspiración para las primeras películas de la saga.

Perú visto por...
De otro lado, yendo al apartado de tener a Perú como escenario imaginario, el argumento del filme viene a afianzar una vez más esa idea de inferioridad de las culturas prehispánicas, que se ven como incapaces de haber desarrollado todo un sistema arquitectónico (el aspecto más evidente) legando toda la genialidad a una invasión digna de los X files o del new age más chirriante.

El Perú de Spielberg está más cerca de El secreto de los incas (EEUU, 1954), de Jerry Hopper, donde aparece Yma Sumac junto a Charlton Heston, quien está a la búsqueda de una tumba sagrada y donde sobresale toda una recreación del universo maya pero en los Andes (es decir los incas y los mayas son intercambiables). Un Perú donde se oye como música de fondo rancheras, donde Nazca tiene un aeropuerto internacional, donde el mercado en medio de las famosas líneas custodiadas por María Reiche es lugar de reunión de habitantes con vestimenta puneña y cusqueña. Este quizá sea el mayor atractivo para el público nacional, pues esta versión loca de la historia es tan ingenua como aquellos de los clásicos de aventuras, donde no importaba tanto la procedencia de los "otros", sino el espacio como lugar peligroso, lleno de adversidades y de un exotismo que extrañan en Occidente.

Mónica Delgado